Casos Clínicos

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Sevilla, Huelva, El Rompido, Andaluz.
Licenciado en Medicina y Cirugía. Frustrado Alquimista. Problable Metafísico. El que mejor canta los fandangos muy malamente del mudo. Ronco a compás de Martinete.

Lo que de Verdad Vale...

Escribe mi hermana Lourdes

Quería escribir explayandome sobre el Valor -de Valiente, de Valeros@- pero no tengo valor con este calor, el verano ablanda mis neuronas y me parece que activa mis hormonas, cosa que no es nada buena para mi, quería decir algo interesante y coherente sobre la cualidad y calidad del valor personal, quería decir algo parecido a que los valientes no son solo los héroes reconocidos en actos sobresalientes, quería decir que el valor yo lo tengo que desarrollar cada día a causa del padecimiento crónico de la ansiedad, angustia y desesperación (voy mejor...), que hoy día veo muchas personas valerosas que afrontan un tiempo difícil, tiempo de inseguridades en todos los sentidos, en los seis, que hay criaturas que se levantan por la mañana echándole un pulso al paro y a la vida, que limpian playas o se recrean en ellas con la sandía y la sombrilla, artilugios indispensables de los playeros más valerosos, los de las ídas y las venidas en el día, los de ventilador, la caña fría y la tapa de pavía, los de chanclas y camiseta de tirantas, los del barrio, los que reparten las bombonas durante la semana y los domingos cargan con la familia y las tumbonas, los que se van y los que se quedan, las despedidas valientes y las lágrimas a solas, los sobresalientes y los sobrecateados, los enamorados y desencantados, los fieles, los infieles y los sin papeles, los ancianos y... y... todos los seres humanos de buena voluntá. ¡Ea! Ya no doy pa má..

Y contesta Pilar Fuertes:

Me permito ponerte aquí este Padre Nuestro de Gloria Fuertes. Espero te guste hoy.

"Que estás en la tierra, Padre nuestro,
Que te siento en la púa del pino,
En el torso azul del obrero,
En la niña que borda curvada
la espalda, mezclando el hilo en el dedo.
Padre nuestro que estás en la tierra,
En el surco,
En el huerto,
En la mina,
En el puerto,
En el cine,
En el vino,
En la casa del médico.
Padre nuestro que estás en la tierra,
Donde tienes tu gloria y tu infierno.
Y tu limbo; que estás en los cafés
Donde los pudientes beben su refresco.
Padre nuestro que estás en la tierra,
En un banco del Prado leyendo.
Eres ese viejo que da migas de pan a los pájaros del paseo.

Padre nuestro que estás en la tierra,
En la cigarra, en el beso,
En la espiga, en el pecho
De todos los que son buenos.

Padre que habitas en cualquier sitio,
Dios que penetras en cualquier hueco,
Tú que quitas la angustia, que estás en la tierra,
Padre nuestro que sí que te vemos
los que luego hemos de ver,
donde sea, o ahí en el cielo."

5 comentarios:

  1. El hemisferio norte hirve..hierve..hierve..Hierve en un caldo denso..
    ¿Qué he querido decir?, yo lo sé..y, aguanto el hervor con fervor..condió.-

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  2. Bueno, ahora soy Lourdes madre,la hermana pesada de Celso..eesaaa, solo es para deciros que estoy en la France con el ordenata de mi hija y no voy a tocar ningún botón para que salga mi cuenta de google, los botones que tenía que tocar, por ahora están tocados ya..je..
    He venido a estas tierras (tan bonitas, tengo que decirlo) porque ha nacido mi nieto Juan!!!!!, y no hay palabras en el abcdario para que yo os pueda explicar lo precioso que es y la admiración que tengo por mi hija..(eso me puede), parir en francés; ella se aprendió de este idioma que ya va manejando las palabras precisas para un parto: Dolor números minutos llora, no llora, sangre sudor y lágrimas..
    Que felices estamos, Juan nació el 16 de Noviembre a las 3 y 33 minutos de la madrugada, pesó 3,570Kg y en un parto dedos horas..perfecto, es moreno y mofletudo y se parece al padre..es para no parar de mirarlo!!
    Lo que sienten los nuevos padres ya lo sé,lo que siento yo jamás llegué a imaginarlo..Siento que he sido muy egoísta con tantos miedos, si, ahora lo sé, siento que lo bonito y lo maravilloso en la vida es aceptar el destino como viene porque el mío es tan bonito que sería ofender a Dios si no lo hiciera..y siento tanta paz por primera vez que no paro de dar gracias..
    Bueno familia amigas y amigos que lean esto,tengo un nieto Juan que es una Bendición y estamos aquí en la ciudad de Toulouse que se nos cae la baba, para Navidad nos reunimos todos en España, mis hijos y nieto los de Francia y los de Inglaterra..!!Que ganas!!.
    Y para terminar y después de lo que he visto aquí diré:
    !!Viva La Blanca Paloma!!, eso por un lado..por otro:

    !!Cuanto ladrón en mi país!!, pues ustedes os lo perdeis,mis hijos y mis ojos han visto cosas que jamás verían y nos damos cuenta que a mi España del alma le quedan años luz por llegar...Y no hablo de la sanidad, hablo de lo que es un país civilizado, de que lo que hay que sanear es a tanto sinverguenza que nos echa de nuestras casas y de nuestras tierras!!!!!!!!!!!
    Aunque también me de por cantarle a los gabachos esta coplilla:
    "Con lah bomba que tiran loh fanfarroneee, se hasen la gaditana tirabusonee.."

    Que nieto Juan tan precioso tengo..ahh y español, que está inscrito ya en el consulado correspondiente..
    Besos!!!!



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  3. HOY HACE SETENTA Y CINCO AÑOS QUE MURIÓ ANTONIO MACHADO, y yo conservo un trocito de papel de periódico con una carta manuscrita de el a su madre, también con su firma, me cuesta descifrar la carta pero es exquisita, quizás alguien la encuentre por esos caminos de internet, yo no tengo ganas de buscarla, solo quiero señalar hoy el reconocimiento de un poeta que en palabras de un amigo escritor y especialista en la materia dice ver en Machado uno de los artistas más grandes y sencillamente profundo de los últimos siglos.--
    Le escribe a su madre contándole como va la enfermedad de su mujer Leonor, le cuenta que tiene esperanzas en su mejoría, que les gustaría ir a Madrid para que la viese un especialista; a la vez muy sutilmente y con mucho cariño y respeto, le dice a la madre que espere un poco antes de ir a visitarlos a ellos hasta que Leonor mejore un poco...Que sutileza y delicadeza hacia las dos mujeres, que exquisito, no vale endiosar...si reconocer al hombre triste que murió en el exilio junto a su madre, al poeta de las tardes lentas, al papel arrugado y póstumo en su bolsillo que decía: "Estos días azules y este sol de la infancia"...el cielo frío y azul del final de su vida, lo transportó finalmente a su infancia...lejana.--

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