Casos Clínicos

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Sevilla, Huelva, El Rompido, Andaluz.
Licenciado en Medicina y Cirugía. Frustrado Alquimista. Problable Metafísico. El que mejor canta los fandangos muy malamente del mudo. Ronco a compás de Martinete.

Poetas

Un poeta nunca se autoedita. Eso no es poesía, es traición a uno mismo. Es apuñalarse por la espalda. Ser infiel consigo mismo. En definitiva: mentir.

¡Que necesidad de tocar el cielo antes de morir tiene algunos! Es que no saben esperar a estar muertos para ver impresa su necrológica. Escriben incluso su propia autobiografía en la solapa de los libros que autoeditan y luego regalan en las promociones organizadas por ellos mismos.

Automiserables. Egoismo pagado con dinero absurdo.

Hablan de arte con mayúsculas sin saber. No lo han mamado.
              
Porque el Arte se mama sin tener conciencia de ello. El Arte es magia que se introduce en la mente con cada molécula de experiencia. Es la cualidad insospechada. La ocasión perdida y reencontrada. La naturaleza muerta que revive. El Arte desprende emoción. Y yo creo que duele.

No por tener tiempo, ni dinero, ni recursos, ni fama, ni voz, ni votos se convierte una persona en Poeta, tan solo se convierte en una caricatura de sí mismo.

Dejad que los versos se acerquen a mi.

Somos un contrasentido lógico: los lectores que nos gusta leer con la los ojos cerrados, los que miramos cuadros sin ir a una exposición, los que oímos canciones con la radio apagada, los que escuchamos música para camaleones, los que caminamos por la playa aunque esté lloviendo, los que conducimos con las ventanillas abiertas al mundo, los que aspiramos el humo y el polen, los que nos exponemos a las flechas de los indios, los que bebemos agua de pozo, los que probamos los licores prohibidos, los rebeldes con o sin causa, los que hacemos preguntas una y otra vez a pesar de saber las respuestas, nosotros los tontos de capirote, somos los que atribuimos el glorioso adjetivo de “artista” a unos o a otros.

Si eres un Poeta lo digo yo, no tu. Si eres un Artista lo creo yo, no tu. Yo te otorgo el premio. Yo te bendigo.

El Arte es un secreto a voces que no grita nadie. Un desconocido que va pasando anónimo sin presentarse pero que su huella es imborrable. Perdurable. Un perfume que cada vez huele mejor.

Aroma. Música. Letra. Sangre.


No seas bobo, hombre.






Publicado en XYZ


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