Casos Clínicos

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Sevilla, Huelva, El Rompido, Andaluz.
Licenciado en Medicina y Cirugía. Frustrado Alquimista. Problable Metafísico. El que mejor canta los fandangos muy malamente del mudo. Ronco a compás de Martinete.

El Quijote Pedro Sanchez

Mi hermana Lourdes ha escrito esto:

No voy a hablar de política porque entre otras cosas le estoy echando poca cuenta a toda esta feria de vanidades en la que se ha convertido la lucha por lograr un sillón presidencial y el rifirrafe que hay entre los candidatos aforados, cosa que en democracia en el fondo es sana hasta que llega el momento en que los políticos de turno se dan cuenta que vivimos mejor sin nadie que nos mande y cambie de leyes a su antojo y que el país marcha con la fuerza de lo que más vale, la de el empuje honrado de sus ciudadanos.

Al margen del juego democrático, desde el principio me llamó la atención el guapito del Psoe, una figura figurín que se alzó con sus pasos a lo Obama, con esa cadencia de quién tiene un cuerpo flexible y rítmico y sabe moverlo, hablo de Obama, Pedro, y siento ser dura, era una mala imitación andante de ese prototipo de fachón.

Enseguida se alzó por encima de todos los demás feos y se deslizaba por la pasarela del congreso como un modelo de alta postura, no le dí más importancia, pensé que para un sin servir poco atractivo que pusieran mejor un guaperas, era una cuestión de imagen o de marketing, igual después nos salía listo y todo. Pero no, y la primera certeza de esto la tuve con el mano a mano que tuvo con Rajoy, que dicho sea de paso tampoco es santo de mi devoción aunque la noche ésta aciaga me llegó al alma el insulto lanzado a lo personal del guapito a su contrincante cuando le dijo sin compasión, sin comprensión y para el sin solución, "Sr. Rajoy usted es un indecente".

Ahí el guapito firmó su sentencia de muerte política porque ante el país entero esas no son formas ni formaciones y mi santo y yo lo dijimos, ea Pedro, te quedan tres telediarios, como no podía ser de otra manera. Los partidos se pueden insultar unos a otros en el debate político, las personas no, al menos en público y en prime time que se dice ahora. Siguió el bello Pedro viniéndose arriba y diciéndo NO a la izquierda, derecha, centro, Catalanes y a todo bicho viviente, el No era su bandera y su obsesión, creo que pensó que desestabilizando el juego e impidiendo formar gobierno, al final le darían a él el sillón porque los guapos son muy suertudos en esta vida.

Pues no, alma cándida, la suerte de la fea la bonita la desea, el NO de Pedro dirigió a el congreso de la nación a un callejón oscuro y sin salida donde ya no podían moverse en ninguna dirección ni siquiera mirar para arriba y ver la luz, era una batalla perdida que los mienbros del Psoe entendieron porque no les quedaba otro remedio, así que ondearon al aire los trapos blancos de la rendición y dijeron vamos a la abstención.

Rajoy ganó la presidencia porque fue el partido más votado y porque el Psoe se abstuvo, el otro porqué, si lo hay, que lo hagan los analistas políticos, que yo de análisis se NADA y además ando muy desentrenada en lo de escribir y pensar más allá de mis amores cada vez más cercanos a Dios gracias.

Vi al guapito derrotado y emocionado, ahí nada que decir porque las emociones me producen mucho respeto, así que pensé que al dejar su acta de diputado a disposición de otr@ más feo, se dignificaba el mismo sellando su rendición con lágrimas que no hay cosa más digna en esta vida. Pero no, mi gozo en un pozo, que refranera estoy...

Jordi Évole lo entrevistó la otra noche, camisa vaquera y sentados en un bar cantina a modo de paisano sencillo y ave fenix que cae de la corbata consular a los más humildes grados de la sociedad, la puesta en escena fue perfecta, lo que oí a continuación me dejó helada porque no sabía que se podía ser tan guapo y tan tonto a la vez, presuntamente.

Nos dijo que quería acercarse a la formación de Pablo Iglesias, que tampoco es santo de mi devoción, Podemos le contestó que llegaba tarde, ni que fueran tontos, ya veremos, como lo admitan los morados se autodestruyen, no sabemos que será mejor. Le oí hablar de conspiraciones empresariales, de bancos y de editoriales, me pareció un arrepentido de la Cía esaaa, y que está de acuerdo con el referendum catalán, Peeedrooooooooooooooo, hasta que por fin dijo que cojería su coche a modo de Rocinante y se iría por todos los pueblos y ciudades españolas a dar mítines y sermones para que los ciudadanos que estamos hasta nuestras partes de promesas y vendedores de crecepelos, le prestemos atención, y lo peor, nos lo creamos... Los hay con moral...


Pedro, leete el Quijote, en tu casa tranquilito miarma, si te deseo eso es porque te deseo lo mejor.-

2 comentarios:

  1. Mini-cuento.- Esto es un cuento, una fábula, no es una realidad, es todo presuntamente.-
    Donald Trump dormía tranquilamente en su cama de oro con dosel de pavos reales, en su pelo una redecilla naranja para que no se disparase al techo ese tupé color mazorca, a su lado miss casablanca roncaba como uno harto de vodka, de pronto unas sombras negras con forma humana despertaron al anaranjado presidente, miss casablanca ni se inmutó, ¿ que ocurre , quiénes sois, como habeis burlado mis siete mil alarmas?, calla Trump, dijo una de las sombras, nosotros lo burlamos todo, te venimos a decir que te estamos vigilando y que tu vas a ser muuuyyy bueno, te vas a limitar a ser un presidente florero naranja con tu esposa roncadora, porque las decisiones las tomamos nosotros desde nuestras sombras, así que vuelve a dormir y como te reveles te cortamos el tupé. Condiós, y desaparecieron sin dejar rastrooo........

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  2. TRUMP,DONALD.-
    Dicen los papeles que es neoyorkino, de Queens, tiene setenta años de edad, hijo de madre inmigrante escocesa y abuelos paternos alemanes, por tanto hijo de esa emigración que el detesta. Este señor de piel bronceada y maquillada y flequillo mazorca a modo de visera, es una máquina de hacer dinero, su mente privilegiada está concebida y preparada para forrarse, es un tiburón pelirrojo y escocés de las finanzas, un broquer astuto que por pupilas tiene el signo del dolar; Walt Disney profetizó a un Donald nadando en monedas cuando creó al tío Gilito. Lo ha conseguido todo este hombre a punto de entrar en la vejez, fortuna, mujeres bellísimas, hijos millonarios, dicen que su hija mayor es un calco de el, se suele dar este fenómeno en los mamíferos, ricos pobres o guepardos, tanto es así que ya la nombran a ella como a la primera dama. Trump lo ha comprado todo en esta vida, t o d o, y ahí está presidiendo el sueño americano, que el Señor de los cielos nos ampare para que no sea una pesadilla. Su campaña electoral fue muy clara, racista, machista y con una fobia inmisericorde a todos los inmigrantes y si son refugiados al borde de la extenuación, más. He visto un vídeo donde el colorado millonario se mofa de un periodista discapacitado sin compasión. En los días previos a su nombramiento ya ha hecho algunas declaraciones siempre en esa línea de desprecio al que no sea estadounidense y de clase media alta, por supuesto blanco, aunque el sea grana tirando para anaranjado porque el no es blanco, es de color calabaza, blanco blanco no es, no. Las últimas perlas falsas que ha soltado por esa boca es contra la unión europea, alienta a que el brexit triunfe en los viejos países cuna de sus antepasados europeos, arremete contra Merkel y quiere desbaratar una unión de sus aliados porque sabe que esa misma unión hace la fuerza y el quiere seres serviles y vulnerables entre sus países satélites porque el se cree el dueño del orbe. Dentro de una semana será la ceremonia de investidura, no sabemos quién irá a cantarle a Trump, yo le ponía un coro de gaiteros escoceses en honor a su madre y música de Richard Wagner en honor a sus abuelos alemanes, pero muy bajita, que casi no se oiga porque la música es como la honra, hay que ganársela.-

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