CASOS CLINICOS

Mi "Politica".

2012-03-02T23:06:00.002+01:00

Yo nací en pleno “franquismo”. Con eso quiero decir que en mi casa no se hablaba de política ni de políticos ni de economías ni de hacienda…

Desde pequeño oía hablar de “El Generalísimo Franco”: Francisco Franco Bahamonde, con su cara de apeseta y su uniforme con faldita era una imagen continua y repetida en nuestra vida, un "ente" superior muy cercano al dios todopoderoso que otorgaba o condenaba sin que (yo por lo menos) nos preguntáramos absolutamente nada de nada… Lo veíamos a diario en la tele, en los NoDos, en la radio y en los periódicos. Siempre estaba inaugurando pantanos o pasando revista a las tropas o presidiendo Juegos Florales o pescando salmones, o navegando, o teniendo nietos… era el mejor en todo: por tierra, mar y aire… en la caza y la pesca… insuperable. Franco.

Esos años desde que nací en 1956 hasta que tuve contacto con la realidad social y “política” de España fueron unos años de gran felicidad para mi. Mis amigos y yo disfrutamos de una gran tranquilidad social: no existía la delincuencia callejera, ni los canis, ni los chorizos, ni los tironeros, ni los gorrillas… sí había “rateros” de autobús y “descuideros” de parques, pero las calles eran un paraíso de seguridad y tranquilidad, aunque volviéramos a casa de madrugada andando solos por los sitios mas oscuros… al final te saludaba el sereno que abría ceremoniosamente la puerta del bloque… y a dormir placidamente.

Por aquel entonces se respetaba la propiedad privada y se valoraba la edad de las personas. Era cuando nos dirigíamos a los profesores de usted y nos poníamos de pie en silencio cuando entraban en la clase. Cuando los padres tenían autoridad y se hacían respetar sin gritos ni tortazos a destiempo, solo con una frase o una mirada. Cuando parábamos de jugar al futbol (y cada uno se quedaba estático en su sitio) cuando una señora pasaba por la calle. Cuando en los bares no entraba los niños chicos berreones y se podía hablar y tomar un aperitivo sin chillar. Cuando cada uno vivía en su barrio sin molestar ni apabullar a los del barrio de al lado…

Esa era la España de mi niñez: Franco a todas horas, el ejercito muy presente en todos los ámbitos, con las milis eternas, los soldados de paseo por las tardes en parejas, ligando con las “muchachas”… y los curas dando por culo todo el santo día.

En mi curso de Portacoeli teníamos como compañero al buenazo de Mariano Borrero Carrero. El 20 de diciembre de 1973, nos dieron las vacaciones de Navidad -me acuerdo que era un día de sol y estuve jugando al tenis en Piscinas Sevilla- de pronto alguien dijo:

-“La Eta ha matado a Carrero Blanco…”

- “¿Quién es Carrero Blanco?”- pregunte yo intrigado.

- “El abuelo de Mariano Borrero” – contesto alguien.

- “¿Y porqué han matado al abuelo de Mariano?- pregunté yo desconcertado.

- “Es el Presidente del Gobierno…”

- “¿De que gobierno…? ¿Aquí no manda Franco?”

Así llegué yo a “la politica”… con diecisiete años y sin saber que en mi país –España- existía un Gobierno con unos Ministros, y que un grupo de independentistas vascos habían organizado una banda de terroristas asesinos con el objeto conseguir no se (todavía) cuales metas, sembrando España de asesinatos y actos de terrorismo inhumanos.

Así, casi sin querer, empezó mi interés por “la politica”. Mi curiosidad natural me llevo –como siempre- a hacerme muchas preguntas, a hacer demasiadas preguntas a veces, a leer todos los periódicos y revistas que caían en mis manos (Informaciones; Cambio16, La Codorniz, Hermano Lobo, etc) y a cuestionarme muchas “verdades” aprendidas tanto en mi casa como en el colegio de los Jesuitas.

En 1975 entré en la Universidad. Facultad de Medicina en el Hospital Universitario Virgen Macarena. Aquel octubre estaba tremendamente “caliente” el ambiente en mi Universidad. Los radicales (Joven Guardia Roja, Trosquistas, Comunistas) cada día convocaban una asamblea e impedían el desarrollo normal de las clases. Yo asistía a casi todas las asambleas, hasta que me aburrís de escuchar los gritos achuchandonos a manifestaciones diarias, huelgas, algaradas, etc. Un par de veces entraron “los grises” con las metralletas colgando y nos hicieron salir del Aula Magna. Yo me piraba a un bar cercano y me desimpresionaba del susto con un par de tanques de birra. Nunca acudía a manifestaciones de las de correr delante de los caballos de los grises ni me dieron ningún fustazo, gracias a Dios.

Murió Franco (en contra del criterio médico) y llegó el Reino de Don Juan Carlos I. Como no soy Monárquico no me manifiesto al respecto.

Llegaron los primeros partidos políticos. Yo, no se como ni porqué, me deje llevar a unas reuniones en los jardines de La Pastora, en la Ronda de Capuchinos, que organizaba un partido político “Izquierda Democrática” liderado por Joaquín Ruiz-Jimenez. Creo que me pidieron hasta mi nombre y apellidos, pero no sé si llegué a estar “afiliado”. Nunca más Santo Tomás.

Y llegó 1977 y las primeras elecciones democráticas. Lo que sí sé es que yo voté a “mi partido” I.D. en esas primeras elecciones. No conseguimos ni un escaño. Recuerdo aquellas primeras elecciones democráticas con gran alegría, todos estábamos exultantes, los partidos gastaban el dinero a espuertas, todos mis amigos pegando carteles durante toda la noche trincandose sus buenos duros… y yo duerme que te duerme… no he pegado un cartel en mi vida… se siente.

En las posteriores elecciones he prestado mi voto siempre con grandes esperanzas puestas en los por mi votados, a quien me ha ido pareciendo: a la UCD de Suarez, al PA de Alejandro Rojas-Marcos, al PSOE de Felipe Gonzalez, al PP de Aznar… es decir, le presto mi voto al partido que creo que en cada momento pueda ser mas beneficioso para todos los españoles. Como no tengo afiliación alguna ni compromiso con ningún político, cada vez que voy a votar y me meto en la cabina yo conmigo mismo, me desabrocho la correa, me separo los pantalones, le doy un vistazo a mis guiguis… y entonces voto. Eso es lo hacíamos todos los españoles de bien hasta hace unos años. Votar en conciencia y a quien nos sale de los cojones.

Pero ahora, me refiero a los últimos seis u ocho años, sucede una particular circunstancia: todos los votantes somos Gilipoyas. Me explico:

Los que votamos al PP somos unos putos fascitas que no queremos “el progreso” ni “la democracia”, solo queremos capitalismo y dictadura, doberman, gomina, despidos, enriquecimiento…
Los que votamos al PSOE somos unos “paniaguados”, unos socialistas de boquilla, mas preocupados de trincar que de trabajar, enchufados a la facil burocracia y a la vida sindical subvencionada…
Los que votamos a cualquier otro partido político somos gilipoyas, porque ese voto no sirve para nada… es un voto inútil.

Yo lo único que tengo claro es que todos estos años de democracia en España a quien de verdad les ha venido bien a sido a las dos Autonomías Separatista: a Vascos y Catalanes.

Y nosotros, los Andaluces, seguimos tragando con la Autonomía de mojones que tenemos… visto lo visto no necesitamos Parlamento ni Consejeros, ni nada que se le parezca… reconozcamoslo…

Siempre nos han mandado desde Madrid y seguramente a partir de dentro de un mes desde Bruselas…

He dicho.

Ambición, Avaricia, Codicia.

2012-02-27T22:21:00.000+01:00

La Ambición. Para mi es como el estrés, necesaria a pequeñas dosis, estimulante en algunas etapas de la vida… pero nunca imprescindible para ser feliz. La ambición bien digerida y reposada es cualidad de honrados trabajadores. La ambición desmedida es defecto de perdedores y cegatos. Tener ambiciones no es un defecto, es un proyecto legal de futuro, una característica de la juventud, un sueño por cumplir ya sea laboral, social o personal. Todos soñamos y tenemos una ambición, aunque esta vaya cambiando y desvaneciendo con el paso de los años. El secreto está en saber cuando hemos llegado a la meta de nuestra ambición y debemos alegrarnos y ser felices por ello. Ambicioso es aquel que cree que debe alcanzar todas las metas que se vislumbran en su horizonte, aunque no le correspondan… y nunca será feliz cuando alcanze cualquiera de ellas. Las quiere todas o ninguna. Morirá insatisfecho.

La Avaricia. Es la autentica Ansiedad y deseo desordenado e inútil por poseer lo que otras personas tienen, ya sea su felicidad o sus bienes materiales. La persona Avariciosa suele ser una persona envidiosa: envidia tu paz, tu felicidad, tu sosiego. También siente envidia de tus bienes materiales. Quiero eso no por que lo necesite, sino porque tu lo tienes y yo no. Y además muchas veces hay confrontación en el plano personal: quiero aquello que tu tienes para que no lo puedas disfrutar. Seguramente yo lo guardaré y no lo disfrutaré por que soy un avaricioso y estaré perdiendo el tiempo envidiando a otros otras cosas que no poseo… El avaricioso nunca esta satisfecho: “La avaricia rompe el saco”, frase muy española con la que apelamos a aquel que no esta conforme con lo que tiene y quiere más de lo que necesita. El avaro suele morir pobre rodeado de riquezas.

La Codicia. Es un estado rayano en lo patológico: es el afán excesivo y sin sentido de riqueza, la obsesión de obtener más y más “riquezas” materiales sin sentido ni justificación. El codicioso es el típico delincuente económico, el que infringe las leyes a propósito, el que estafa, el que soborna o se deja sobornar, el que prevarica, el que defrauda… Aunque tenga la vida requeteresuelta no puede evita el impulso delictivo de atesorar bienes materiales… es como una droga para él. Ya sea banquero famoso (son codiciosos por naturaleza), político “respetable”, jueces o economista de prestigio internacional o “príncipe” de Tarasconia de los Altos Laureles… el codicioso no cesa en su afán recaudatorio. No le basta con ser inmensamente rico y tener de todo lo que se pueda desear un una vida… Don Codicia tiene que seguir y seguir mangando y llevandose el dinero de todos nosotros a paraísos fiscales o a repartirlo en trescientos testaferros con la cara de ferro y el alma de argamasilla… Chorizos que morirán creyendo que hay en el mundo una confabulación esotérica contra sus “intereses”… perturbados.

PD: Yo, a la vez que escribía estas opiniones pensaba en muchos nombres propios. Personas juzgadas por delitos de avaricia y codicia a las que he conocido y tratado: unos me han parecido personajes veraces, afables, sensatos y otros falsos y embaucadores. A otros codiciosos “oficiales” que solo tengo noticias de ellos por los medios de comunicación no los debería juzgar alegremente, no conozco en profundidad los hechos ni sus motivaciones, no tiro la primera piedra contra ellos. Pero me asombra ver como señores hechos y derechos, con su fama y su prestigio impolutos y con la vida resuelta para ellos y tres o cuatro generaciones más, se meten en berenjenales atroces de dineros públicos, de estafas, de paraísos fiscales, de enriquecimiento ilícito y fraudulento, de EREs, de comisiones, de mangazos…

Lo siento, pero no lo entiendo.

Que la Justicia ponga las cosas en su sitio (si tiene cojones).

Cuaresma

2012-02-23T00:36:00.000+01:00

En estos días de Cuaresma Penitencial, en los que nos dice y aconseja encarecidamente nuestra mayoritaria religión (Católica) que hagamos penitencia de nuestros pecados, que seamos solidarios y practiquemos el ayuno y la vigilia de los viernes, que oremos y que nos esforcemos para estar mas cerca aun de Cristo/Dios…

Pues nosotros hacemos todo lo contrario…

Es decir:

Vamos a seguir comiendo estos días igual de bien los de siempre e igual de bien los demás. En España hace muchos años que no se pasa hambre. Absolutamente nadie pasa hambre en España. Ni los que vemos debajo de los puentes, ni los gorrillas, ni los que piden en las puertas de las Iglesias con cara de pena… todos están gorditos y saludables. Requetebien alimentados.

¿Ayunar significa comer los viernes bacalao o merluza? Eso no creo que le venga bien a los parados… preferirán seguir comiendo el democrático pollo… Yo, que soy un gran fan del pollo en todas sus manifestaciones sí me lo debería quitar los viernes de vigilia… pero me parece injusto sustituir mi pollito guisado por un medallón de pez espada… o boquerones fritos… La “vigilia” se ha convertido en una seña de distinción o costumbre social, mas que en un acto de ayuno religioso… En mi familia el ayuno consiste en ser abstemios 40 días 40… os puedo asegurar que es casi imposible de cumplir… (¡Animo Juande!)

Ya pasaron aquellos días en los cuales se dispensaba el ayuno de vigilia dando una limosna… ¡impresionante el ardid eclesiástico!

Yo pienso que un país teórica y mayoritariamente cristiano (como yo, que soy bautizado y confeso) esta época del año debería ser (aun más) un remanso de paz y solidaridad con los más desfavorecidos por las inclemencias políticas, sociales y bancarias. Donde los católicos bancarios del Opus Dei o de los campos de golf de Santoña dejaran de especular con las viviendas y de ejecutar desahucios a pobres familias insolventes…

Días en los que los empresarios, ajustándose al máximo en la nueva reforma laboral de don Mariano Rajoy, no dejaran en la calle a honrados trabajadores que se merecen terminar su vida laboral dignamente, sin injusticias, por mucho que diga la nueva ley… ser justos y solidarios, ahora y siempre.

La solidaridad no entra en nuestro vocabulario, es difícil de pronunciar y mas difícil de ejercer. Ser solidario significa meternos en el pellejo del que sufre y sufrir con él para aliviarle su carga de angustia, de ansiedad, de pena, de soledad, de tristeza, de injusticia social, de abandono, de precariedad económica, de enfermedad… eso es lo que hacía Jesucristo… que no tiene nada que ver con lo que hacen los prebostes de ahora… (no quiero decir nombres).

Los que más (Mas y Mas) tenemos deberíamos ayudar en todos los sentidos a los “desfavorecidos” (¿es una lotería eso de ser paria?) a sobrellevar mejor su “penitencia”: el paro, el desarraigo social, la falta de recursos, la incultura, las enfermedades derivadas del entorno socio-cultural, como la “violencia de género”, el absentismo escolar, las drogas, el alcohol, as rupturas familiares, los delitos secundarios a todo lo anterior… la cárcel. (Me acuerdo ahora del Padre Leonardo…)

Pero no lo hacemos. Estamos acarajotados con los problemas “irreales” de los políticos del PP y del PSOE: que si roban mucho o muchísimo, que si conspiran, que si mienten mas o mas todavía, que si desmienten, que si acusan, que si orquestan, que si organizan, que si… estos “políticos” que se sienta en nuestro Parlamento y tanto los vemos en los noticiarios son unos falsarios de doble cara (como las caretas venecianas) y nos dan a todos nosotros y les dan a nuestros hijos muy mal ejemplo de ciudadanía y honradez. Son esperpénticos de Valle-Inclán.

Y por supuesto en Cuaresma nunca deberíamos gastarnos una pasta gansa en prepararnos para salir muy bonitos en nuestras Santas Cofradías de Semana Santa vestidos de Nazarenos detrás de un paso lleno de oropeles y joyas, con una cruz a los hombros o un gran farol delante del paso… (eso debe ser el “no va mas” de la penitencia…) Ese dinero es mejor ofrecerlo a Cáritas o a los más necesitados.

Lo siento mucho. Pero esto es lo que pienso de la Cuaresma.

Mi Religión.

2012-02-19T20:39:00.001+01:00

Mi religión es muy curiosa. Me obliga a estar siempre preguntandome que es lo que significa “mi religión”… Porque creo que yo pertenezco a una religión diferente a todas las conocidas: yo pertenezco (en contra de lo que promulgan todos los curas) a “mi religión propia”. Si, si… y además no estoy en absoluto seguro de que sea la verdadera… en eso se basa “mi religión” en no estar seguro, en dudar, en obligarme a pensar y dudar, en no conformarme, en avanzar cada día… en “ser parte activa de mi religión”… ¡Vaya lío!

Los ateos tienen un problema menos. Dicen: “yo no creo en Dios” y se quedan tan tranquilos. No es su problema. No piensan en eso. Supongo que es como cuando yo digo: “no creo en la astrología…” y por supuesto, como es verdad que no creo en el poder de los astros sobre mi vida, nunca miro los horóscopos, o si lo hago, es como cuando leo un chiste. La verdad es que no lo miro nunca, me parece una chorrada.

Eso mismo es lo que deben de pensar los ateos de las religiones: que son una chorrada. Yo por supuesto también pienso que las “religiones” –tal como están estructuradas hoy día- son unas paparruchas (y cada vez mas paparruchas…) y que, salvo escasas excepciones, desunen mas que unen y crean odios y rupturas sociales donde antes no existian.

Mi Iglesia es el mundo entero y esta formada por todas y cada una de las personas que pueblan este complicado mundo, sin excepciones. Por eso no es una Iglesia perfecta, pero si es ecuménica. Me niego a aceptar que dependiendo de donde cada uno haya nacido tenga que ser apadrinado por un “Dios” diferente, con unas doctrinas particulares y unos “mandamientos” personalizados.

La religión que mas conozco es el cristianismo. Soy cristiano bautizado. He estado en colegios de monjas y de curas jesuitas hasta los dieciséis años: según ellos he cometido pecados a mansalva… y los terribles “mortales” (de grandes penitencias) para colmo estaban siempre muy al alcance de la mano durante toda la adolescencia: un martirio chino. Sobreviví e ese “contradios” con mas o menos taras, con muchísimos miedos, con desoladores remordimientos, incluso con complejos, pero cada vez con mas y mas dudas … por supuesto influyeron las muchas putadas y muchos castigos injustificados los fines de semana por parte de los “educadores” . También me llevé antes de los catorce años mas de un tortazo doloroso de un tipo fuerte vestido de negro, pelado al rape, con cara de yudoka, que luego me confesaba “los pecados” en la misa de los sábados… los curas…

Sería injusto si no dijera que he conocido curas cojonudos y que me ayudaron muchísimo en mi vida: Los Padres S.J.: Fuentes, Huelin, Alcalá, Lecaroz, Mendieta… y otros buenos tipos, Jesuitas, que nos hicieron mucho bien a los chavales…

No me importa creer en Dios, en Dioses, en Profetas, en Vírgenes, en Hermandades y Cofradías, ¡en lo que ustedes quieran señores!.. siempre que me dejen creer a mi manera. No admito reglas ni imposiciones en “mi religión”. Yo tengo uso de razón, por lo tanto soy el dueño de mi raciocinio y de mis pensamientos… de mi lógica, de mi moral, mi libertad, mi amor, mis dudas y certezas, mi yin y mi yan… mi norte, sur, este y oeste… mis días y mis noches, mi cuerpo y mi alma…

Yo quiero (y debo) ser yo, sin interferencias. Y si soy bueno quiero ser bueno por que sea bueno… no porque me obligue un catecismo, un ayatolá o una torá. Quiero hacer el bien desinteresadamente por que creo que es así como debemos encauzar nuestros instintos primarios: solidariamente, no matarás, no robaras, no harás daño, no juzgarás, no criticarás, no sembrarás odio ni rencor a tu alrededor… creo que eso es lo que hacían los homínidos neandertales o sapiens antes de que empezara el “boom” de los dioses vengativos y castigadores.

Creo que con “el fuego y la palabra” no se doman personas, sino a los animales. A las personas se les convence (y se les vence) con el ejemplo. Una sonrisa, un gesto amable, una palabra de aliento, un abrazo, un beso, un te quiero… eso es mi religión. El hombre debe ser bueno por instinto, por naturaleza.

Te quiero porque te quiero, porque te veo débil, desvalido, con frío, con hambre, con dolor, con pena, con tristeza, con llagas, con amargura, con enfermedades, con angustia, con soledad… entonces yo no me encuentro bien si no te ayudo, y no espero que nada ni nadie me premie por lo que haga… no debo hacerlo a desgana por miedo a un castigo “divino”.

Me causa gran sorpresa que muchas, muchísimas personas acepten que todo lo que “dios o los dioses” nos han ordenado está escrito en La Biblia, en El Corán, en La Torá, o en alguno de los muchos Libros Sagrados que tiene cada una de las diferentes “religiones”… No se dan cuenta que son los hombres, hombres de carne y hueso, los que se “apoderan” de lo escrito en esos libros tan diferentes y construyen “religiones” a sus medidas proclamandose “sacerdotes, profetas, ayatolas, rabinos, monjes, ascetas, pastores, santones, etc, etc,…” cada uno arrimado a su querencia y defendiendo a “su dios” a capa y espada.

¡Cuantas guerras y cuantos asesinatos se han cometido en nombre de “las religiones” y los diferentes “dioses”…

No abro un día el periódico en el que no aparezca una noticia de alguna masacre o crimen por motivos religiosos: atentados con bombas, quemas de iglesias, genocidios de pueblos indefensos, violaciones de mujeres y niños, amputaciones, lapidaciones, fusilamientos, ahorcamientos, inmolaciones, etc, etc… todo “en nombre de dios”… ¿Qué Dios?

- Mi Dios

PD: Y por supuesto rezo todas las noches que me acuerdo. Me santiguo ante las imágenes. Le doy besos a mis medallas que cuelgan de mi cuello. Soy hermano de la Virgen del Rocío de Triana. Me gusta ir a la capilla del Colegio Portaceli a rezarle a mi Inmaculada. También entro en la Capillita de los Marineros de El Rompido a rezarle a la Virgen del Carmen.

Me causan muchísimo respeto los Crucificados y me avergüenzo ante El Gran Poder.

Terremoto de Málaga

2012-02-17T21:17:00.001+01:00

En mi colección de discos de vinilo tengo un tesoro que creo recordar compré en el mercadillo de El Jueves hace ya muchos años. Se trata de un LP de Terremoto de Málaga, una guapa cantaora gitana espectacularmente diferente a todo lo que había escuchado hasta entonces.

El disco esta editado por la casa Zafiro, año 1972, canta Terremoto de Malaga con su cuadro flamenco, las guitarras son “El muñeco”, Manolo Sanlucar y Rafael Vargas. La grabación se nota que es directo sin cortes ni mezclas.

En Internet he encontrado esto:

“Rafaela Carmona es el nombre con el que fue bautizada al nacer, la artista que ocupa nuestra publicación en el día de hoy, conocida en el mundo del arte como Terremoto de Málaga.

Grabó numerosos discos sencillos, siendo lanzado el primero que nos consta en el año 1962, con los fandangos de Huelva Llorando y arrepentío y tres rumbas gitanas, Sabe, La barca y No vengas a inquietarme. Asimismo, un año más tarde realiza la grabación de numerosas versiones de temas populares mexicanos como Grítenme, piedras del campo o La flor de la canela. En su discografía, encontramos también villancicos populares andaluces, como es el caso del sencillo que lanza en 1963 con Madre, en la puerta hay un niño o Campana sobre campana.

Sus primeros éxitos fueron grabados en su totalidad para Iberofón con las guitarras de Rafael Vargas y Manolo Sanlúcar.

Entre 1968 y 1969, editaría sus últimos ep's para el sello Belter. De esta época, podemos resaltar las versiones de Rosa Malena, Cobarde, Gitano de verde oliva o el soneto musical Mi amigo.”

Esta página web permite escuchar el LP que yo tengo. Merece la pena escuchar la rumba “El poeta lloró” http://musicatono.com/descargar_musica/la-terremoto-de-malaga/1/

En You Tube:

Espero que os guste como a mi....

Educación, Civismo y Cultura.

2012-02-13T22:03:00.002+01:00

Acabo de llegar de un viajito de fin de semana por Arévalo (Avila) y Salamanca.

Yo no soy especialmente viajero y mis amigos se ríen conmigo porque afirmo que el que viaja mucho a troche y moche es porque no está a gusto en su casa…, que como en casa de cada uno no se duerme en partes ningunas y que con los adelantos que tenemos hoy día al alcance de la mano yo puedo ver las cataratas de Iguazú mejor que el que las descubrió.

Pero no obstante de cuando en vez me apetece una salida cortita a ver cosas nuevas, en este caso un viaje en coche con mi amigo Soto y su santa, mi amiga Pilar Parejo, amen de con la dueña de mi voluntad, o sea, mi esposa (que cursilada de palabra…) desde hace treinta y tantos…

El viaje comodísimo y sin incidencias. A la ida, el viernes, por la Ruta de la Plata hasta (por gusto) cruzar el valle del Jerte y paramos a almorzar en una casa de comidas de El Barco de Avila: un cocido castellano de rechupete. Después Arévalo, un pueblo avileño con cinco iglesias cinco y un castillo del año la pera. Por la noche JM Soto dio un concierto estupendo en el teatro. Es un artista bastante bueno. Recomiendo el Hotel 5 Linajes: limpio, calentito, muy tranquilo, barato, buen bar…

A la mañana siguiente a Salamanca tierra mía de arte y sabiduría… Salamanca es una ciudad para estar unos cuantos días con un buen guía que te explique y muestre todos los tesoros que hay en sus calles: Catedral, varias iglesias, Universidad, etc…toda la mañana de paseo. Nos dimos un buen homenaje en Casa Paca a base de cochinillo, verduras y tintorro de la mismisima rivera del río ese tan famoso. Hay un dato curioso que constaté con mis propios ojos: los gorriones van con trenca y bufanda.

Bueno toda esta introducción para decir dos o tres cosas, impresiones que traigo y conclusiones. Y lo que voy a decir ya sabéis que es una opinión personal e intransferible (como las sillas de la Plaza Nueva) y referida a nuestra Andalucía y sobre todo a Sevilla y Huelva que son las ciudades que habito. Ahí van:

- Somos muy guarros. Tenemos el suelo de nuestras ciudades y pueblos llenos de basura por todas partes, de papeles, de chicles, de envases de plástico, de restos de comidas… Hasta las mismas zonas destinadas a tirar las basuras están que da asco verlas. Las cunetas de las carreteras parecen vertederos, los carriles y caminos rurales están profusamente adornados de bolsas de plástico, de botellas, de latas… hasta las maravillosas playas de nuestro litoral sufren el vandalismo de ser usadas como basurero… Da pena ver como los alrededores de los kioskos de chucherías son un alboroto de papeles y envoltorios… Se tiran al suelo las colillas de los cigarrillos, se vacían en la calle los ceniceros de los coches, los pañuelos de papel llenos de mocos, las hojitas puñeteras de mil propagandas, las cáscaras de pipas y de mil chucherías… Repito: somos unos guarros.
- Hablamos a gritos. Igual andando por la calle que en cuanto entramos en cualquier local, hablamos como si nos propusiéramos que se enterara el barrio entero. Además hablamos todos a la vez quitándonos la palabra unos a otros, sin escuchar lo que nos dice nuestro interlocutor… a veces parecemos locos chillando y gesticulando como posesos. Nos importa un pito si molestamos a los señores de la mesa cercana, a los espectadores de un cine, a los que leen tranquilos el periódico o un libro, a los pasajeros de los transportes públicos, a los vecinos del quinto… (yo vivo en el segundo…)
- Somos muy incultos. Menos futbol y mas lectura. Nos han engatusado las agencias de viaje y al parecer la única forma que hoy en día se puede aprender algo es saliendo de viaje. Parece ser, que para ser culto hay que viajar a Nueva York a ver el barrio chino o lo que se vea por allí (yo no tengo el gusto…), a Londres por diez euros a comprar en Harrowds o como se diga, a Roma por cojones a ver El Coliseo y a la Toscana de las películas, a Praga, a Suiza, a Polonia… todos los años un viaje fuera de España porque si no se queda uno “atrasado”… ¡Que gilipollez! Todavía hay barrios de Sevilla que no conozco, con sus capillitas, sus imágenes, sus patios y sus fuentes, sus tascas y colmados . ¿Cuántos pueblos maravillosos hay en Andalucía mas bonitos que las Toscana entera? Yo digo lo de siempre: es una pena que nos tiremos como borregos por todo el mundo a regalarles el dinero a los turoperadores de mojones en vez de quedarnos en España y gastarnos nuestros ahorrillos aquí… ¡que es nuestra casa!
- No tenemos respeto. No nos hablamos de “usted”. Para mi esto es importantísimo. Lo digo por experiencia ya que he tenido muchas veces que reconvenir a magnificas Auxiliares de Enfermería que sin venir a cuento le hablan a todos los pacientes con un tuteo improcedente (si es que no le dicen “abuelo” o “mi arma”…). Todos deberíamos saber que el idioma español tiene un tratamiento precioso con el que dirigirnos a quienes no conocemos, sobre todo si estos ya tienen una cierta edad. Es un tratamiento que dignifica a quien lo usa y al receptor. Es una palabra que es bonita, suena bien, implica respeto y educación del que la usa, abre puertas y ventanas… o por el contrario su falta de uso denota la incultura y falta de respeto de mentes cerriles… Saber diferenciar entre el tu y el usted debería enseñarse en los colegios desde párvulos.
- No tenemos consciencia social. Nuestra región es riquísima, Andalucía es un precioso jardín en el sur de Europa, envidiada por todos. Y nosotros los andaluces nos la estamos cargando. No sólo los “honrados gobernantes” de la política con sus usos mafiosos, chabacanos y rateriles, que ya es bastante vergonzosa la imagen que damos al resto del mundo, sino de nosotros mismos, los andaluces de a pie, con toda nuestra poca vergüenza de enchufismo, de fraude continuo ya sea por absentismo laboral justificado por un parte de baja o injustificado, por la misma cara. El índice de absentismo, ya de por sí muy elevado, no es real puesto que el verdadero absentismo se personaliza de presencia física en el trabajo y estando horas y más horas sin hacer nada, tomando café y tostadas enormes, leyendo toda la prensa nacional y extranjera, saliendo a fumar mas que nunca, cagando mas que una mirla torda, opinando de todo y quejandonos por todo lo quejable… así nos luce le pelo… ¿Qué empresario no andaluz se atreve a montar una empresa o industria en Andalucía? Y luego hablamos de paro…
- Somos los que peor conducimos de Europa. Vamos siempre conduciendo por donde no debemos, a velocidad inadecuada (o tortugas o fitipaldis), cabreados y resentidos contra todos los demás coches, sin señalizar las maniobras, puteando al hijo de puta del carril derecho… No se tomen esto a broma, pero conducir un coche con sensatez y con respeto es señal de un alto índice de civismo y educación. ¿Eso no lo enseñan en las autoescuelas?

Todo esto y mucho mas después de mas de treinta años de gobierno “progresista” en Andalucía. De “honrados gobernantes” a los que se les cae la boca hablando de “estado de bienestar”, de “conquistas sociales” de “educación para la ciudadanía”… ¡Que poquisima vergüenza señores!

Gracias a esta Leyes de Educación tan progresistas y a la consabida “Educación para la Ciudadanía”, la mayoría de nuestros chavales jóvenes no saben expresarse correctamente y mucho menos escribir sin faltas de ortografía. No leen absolutamente nada. Si acaso leen las instrucciones de los videojuegos en la pantalla del ordenador. Creen que no es necesario aprender en el colegio mas allá de leer y escribir, sumar y restar. No hay quien los eduque puesto que sus padres no ejercen la autoridad en su casa. A los profesores los desprecian y no les tienen respeto. No respetan normas de convivencia básicas y solo exigen derechos absurdos sin tener ninguna obligación con la sociedad. Un ejemplo clarísimo: las botellonas en zonas vecinales y comunitarias: impiden el descanso de los inocentes vecinos, ensucian, insultan y cometen actos vandálicos sin motivo. Jovenes menores de edad empapados de alcohol barato y porros se mean en las puertas de las casas de vecinos.

En una sola pandilla de estos “ciudadanios” puede haber un asesino despiadado, un menor violador, un amigo de ambos que hace desaparecer un cadáver como el que tira una piedra a un pozo…

¡Viva España!

PD: Ven ustedes por lo que no me gusta salir de viaje….

Academia IFAR.

2012-02-09T20:47:00.001+01:00

El año 1973 termine mi segundo año de sexto de Bachillerato en el Colegio Alfonso X El Sabio, con muy buenas notas, por lo tanto me pegué otro veranazo impresionante. El 1 de Julio de ese año cumplí 17 años. Fue un verano de todo el día en la playa, muchas puestas de sol en la otra banda, mucho amor, muchos coches de amigos y muchas y largas noches en todos los chiringuitos de la costa de Huelva.

Mis padres decidieron que estudiara COU en la Academia IFAR, una especie de Instituto privado en el centro de Sevilla, una casona muy grande del siglo XVIII, que ahora es el Museo de Flamenco de Cristina Hoyos. No recuerdo un sitio donde hiciera mas frío en mi vida.

El Director y Jefe de Estudios era un señor que mi padre me presento muy solemnemente llamado Don José Olivares, creo recordar. Nos daba clase además de Educación Política, o algo así.

Os diré que de mi paso por la Academia IFAR guarde quizá los mejores recuerdos de toda mi juventud. Y tengo sobrados motivos para ello.

Las clases se daban por la mañana entre las ocho y las tres de la tarde. Creo que alguna tarde teníamos clases sueltas. Era mixto de mujeres y hombres en la misma clase, para mi una nueva experiencia. Aunque la asistencia a clase era obligatoria, no había un estricto control diario y pocas veces pasaban lista de los asistentes. En las horas libres salíamos a desayunar a los bares cercanos o a tomar unas cervezas y tapas. Los viernes por las tardes y los sábados organizábamos “botellonas” en una especie de sótano-bar que nos cedían a los alumnos…¡todo un lujo!

Yo iba y volvía a diario andando desde mi casa de Eduardo Dato, subía el puente de San Bernardo, cruzaba el barrio de Santa Cruz y llegaba en treinta minutos mas o menos. No soy hombre de madrugar muchos días seguidos por lo que la primera clase de la mañana empecé a prescindir de ella (con gran pesar en mi corazón…). A última hora dábamos la clase de Inglés, muy mala hora para mi dada mi costumbre de tomar el aperitivo a base de varias cervezas poco después del Angelus…

Aunque cuando llegué no conocía a mis compañeros de clase, pronto hice buenos amigos y amigas con los que compartí muchas horas durante aquel inolvidable año. Tengo que acordarme de mi compañero y desde entonces gran amigo Antonio de la Cuesta Valiña, que parecía tímido y apocado y era un peligro en el mejor sentido de la palabra.

Si a media mañana salía el sol, lo que nos apetecía era quedarnos como lagartos, sentados en la puerta cogiendo calorías, fumando un cigarrillo y luego ir a tomar unas cañas al Bar que estaba junto a la Academia de Nuevas Profesiones a ligar un ratito. Antonio era (y es) famoso en Sevilla por lo guapo que es el hijo de la grandísima… mi menda se pegaba a él como una lapa, y era el que hablaba y rompía el fuego con las “azafatas”…

Otros días, al cruzar por las mañanas la Plaza de Doña Elvira, me quedaba escuchando a los jipis tocar la guitarra y la flauta, y a veces se me pasaban sin querer dos o tres clases… ¡cosas que pasan!

El nivel de los profesores era excelente. Doña Sara, una buena señora con su gran moño rubio, que enseñaba con muchísimo interés Lingüística y Literatura. Creo que pocas veces en su vida se reía como lo hacía con mis ocurrencias y preguntas…

Un fenomenal profesor, al que recuerdo con mucho cariño, pero no recuerdo su nombre, era el de Física y Química. Creo que su apellido era Ortiz. Era un tío estupendo, sus clases eran una maravilla y yo procuraba no faltar nunca. Por primera vez oí hablar de Bhor; de Max Planck, de Pauli, de átomos, de Física Cuántica, de Energía y de Relatividad… era un buen hombre enamorado de su asignatura y un magnífico profesor. Aprendí mucho de sus clases.

Otro profesor, el de Biología, era bajito y gracioso, muy nervioso. Una tarde a Antonio Cuesta y a mi se nos fue un poco la mano con las copas de Terry y entramos a media clase muertos de risa y casi cayéndonos… el buen hombre no dijo ni pio.

En Diciembre pasó lo que tenía que pasar. La profesora de Inglés le dijo a don José Olivares que un alumno suyo no aparecía por la clase ni un solo día… ¡que no me conocía vamos! Otros profesores se quejaron de mis faltas a clase y de mi comportamiento…

Ocurrió una inesperada casualidad. Me explico: mi padre nunca cogía el teléfono de mi casa, nunca. Siempre lo cogía mi madre o mi tata o mis hermanas… pero mi padre nunca cogía el teléfono, pasaba de él… hasta que se ocurrió llamar a mi casa a don José Olivares una buena mañana del mes de Diciembre…

Cuando llegué a mi casa me encontré a mi madre hecha una fiera, me contó que don José Olivares le dijo a mi padre que yo no aparecía por la mitad de las clases y que ni siquiera me presentaba a los exámenes de algunas asignaturas. Mi padre estaba que echaba chispas y que lo mejor era que me quitara de en medio unos días antes de que mi padre volviera por la tarde. Dicho y hecho: una maleta rápida y el Talgo a Madrid a casa de mi tía Delia (hermana de mi madre) hasta que pasara el chaparrón.

Lo siento mucho, pero en Madrid me lo pasé estupendamente saliendo con mi prima Delia y sus pandilla: María Menchaca, las Utrera, Quique León y otros mucho… vísperas de Navidad, en Madrid, fiestas casi a diario… Un día mi prima me peinó para atrás todo el pelo, aguantandolo con fijador… y hasta hoy (¡pero ya sin fijador, eh!)

Ya llevaba más de una semana en los madriles cuando hablé con mi padre por teléfono y le dije que estaba muy arrepentido de lo que había hecho. Esa misma noche (sería el 22 o 23 de diciembre) me montó mi tío Jaime de Toro en un tren nocturno que salía de Atocha a las once de la noche.

Mi billete era de butaca. Cuando llegué a mi vagón, estaba ocupado al completo por una familia gitana llena de niños y abuelos. En mi asiento dormía placidamente un bebé. Por supuesto le di las buenas noches a la familia y me fui al pasillo a mirar por la ventana. Me quedaban ocho o nueve horas de frío e incómodo viaje hasta Sevilla. Soldados de uniforme a mi lado. Escucho: “ahora, cuando pase el revisor, nos vamos a primera, al pasillo, que hay calefacción…” Yo me quedé con la copla, pegué la hebra con ellos y, llegado el momento, me uní al grupo de soldadesca. Efectivamente en primera el pasillo estaba enmoquetado y los radiadores desprendían un calorcito adormecedor… En una estación salió un pasajero de una de las literas con su maletón y yo, ni corto ni perezoso, me encalomé en su litera hasta Sevilla, estación de Córdoba, ocho de la mañana.

PD: Me doy cuenta cuando escribo estos recuerdos de lo irresponsable e inmaduro que era entonces. Reconozco que he sido un chaval inmaduro e insensato, pero supongo que eran las circunstancias que me tocaron vivir. Yo, ahora, comprendo que le hice perder a mis padres el dinero y la paciencia, que no fui un buen ejemplo para mis hermanos, que no valoraba entonces lo importante que es un año de vida desaprovechado… pero quizá esas experiencias que entonces viví a mi infantil manera, me han hecho ser quien hoy soy… y por eso soy comprensivo con muchos jóvenes cuando veo que se divierten sanamente y son felices uno o dos años de su vida, aunque dejen de lado un poco los estudios. Es importante ser tolerantes y predicar con el ejemplo. Siempre conceder una segunda oportunidad.

Continuare.

Lo que quiero ahora.

2012-02-06T20:51:00.000+01:00

Imprescindible articulo de Angeles Caso en la Vanguardia.

Lo que quiero ahora

Será porque tres de mis más queridos amigos se han enfrentado inesperadamente estas Navidades a enfermedades gravísimas. O porque, por suerte para mí, mi compañero es un hombre que no posee nada material pero tiene el corazón y la cabeza más sanos que he conocido y cada día aprendo de él algo valioso. O tal vez porque, a estas alturas de mi existencia, he vivido ya las suficientes horas buenas y horas malas como para empezar a colocar las cosas en su sitio. Será, quizá, porque algún bendito ángel de la sabiduría ha pasado por aquí cerca y ha dejado llegar una bocanada de su aliento hasta mí. El caso es que tengo la sensación –al menos la sensación– de que empiezo a entender un poco de qué va esto llamado vida.

Casi nada de lo que creemos que es importante me lo parece. Ni el éxito, ni el poder, ni el dinero, más allá de lo imprescindible para vivir con dignidad. Paso de las coronas de laureles y de los halagos sucios. Igual que paso del fango de la envidia, de la maledicencia y el juicio ajeno. Aparto a los quejumbrosos y malhumorados, a los egoístas y ambiciosos que aspiran a reposar en tumbas llenas de honores y cuentas bancarias, sobre las que nadie derramará una sola lágrima en la que quepa una partícula minúscula de pena verdadera. Detesto los coches de lujo que ensucian el mundo, los abrigos de pieles arrancadas de un cuerpo tibio y palpitante, las joyas fabricadas sobre las penalidades de hombres esclavos que padecen en las minas de esmeraldas y de oro a cambio de un pedazo de pan.

Rechazo el cinismo de una sociedad que sólo piensa en su propio bienestar y se desentiende del malestar de los otros, a base del cual construye su derroche. Y a los malditos indiferentes que nunca se meten en líos. Señalo con el dedo a los hipócritas que depositan una moneda en las huchas de las misiones pero no comparten la mesa con un inmigrante. A los que te aplauden cuando eres reina y te abandonan cuando te salen pústulas. A los que creen que sólo es importante tener y exhibir en lugar de sentir, pensar y ser.

Y ahora, ahora, en este momento de mi vida, no quiero casi nada. Tan sólo la ternura de mi amor y la gloriosa compañía de mis amigos. Unas cuantas carcajadas y unas palabras de cariño antes de irme a la cama. El recuerdo dulce de mis muertos. Un par de árboles al otro lado de los cristales y un pedazo de cielo al que se asomen la luz y la noche. El mejor verso del mundo y la más hermosa de las músicas. Por lo demás, podría comer patatas cocidas y dormir en el suelo mientras mi conciencia esté tranquila.

También quiero, eso sí, mantener la libertad y el espíritu crítico por los que pago con gusto todo el precio que haya que pagar. Quiero toda la serenidad para sobrellevar el dolor y toda la alegría para disfrutar de lo bueno. Un instante de belleza a diario. Echar desesperadamente de menos a los que tengan que irse porque tuve la suerte de haberlos tenido a mi lado. No estar jamás de vuelta de nada. Seguir llorando cada vez que algo lo merezca, pero no quejarme de ninguna tontería. No convertirme nunca, nunca, en una mujer amargada, pase lo que pase. Y que el día en que me toque esfumarme, un puñadito de personas piensen que valió la pena que yo anduviera un rato por aquí. Sólo quiero eso. Casi nada. O todo.

Angeles Caso. La Vanguardia. 19/01/2012.

http://www.lavanguardia.com/magazine/20120119/54245109494/lo-que-quiero-ahora-angeles-caso.html

Anuncios por palabras. 1.

2012-02-03T22:53:00.000+01:00

Demandas:

· Se precisa trompetista sordo para orquesta de Jazz.

· Empresario cincuentón necesita sobrina para “comidas familiares”.

· Busco piso muy grande de mucho lujo y en la Castellana. ¡Con dos cojones!

· Granjero busca esposa con granos.

· Administración de loterías busca dependiente jorobado. Se valorará la jiba.

· Novillero poco agraciado busca corrida.

· Piratas somalies jubilados buscan trabajo honrado en España. Preferible Banca Privada o Ministerio de Hacienda.

· Se busca director de cine que soporte a Antonio Banderas y a Melany Grifith.

Ofertas:

· Señora enseña el búlgaro en su propio domicilio. Tardes de 7 a 9.

· Director de cine, mudo, se ofrece para dar conferencias por teléfono.

· Almudena, mulata, peluda, muy viciosa, se ofrece para comentarista de programas de debate político en tertulias de televisión. Amplia experiencia. Sueldo a convenir.

· Nazarenos se ofrecen para salir en cofradías de barrios. Discreción garantizada.

· Compro oro muy barato. Se siente… así esta la cosa…

· Señora hace labores a mano derecha. Muy diestra. Economica.

· Roberto, superdotado (Coeficiente intelectual 196). Telefono 6^7/8=’3&21%.

· Alquilo casa solariega en una lomita pelada en las afueras de Ecija. Solo Julio y Agosto. Abstenerse intermediarios.

· Persianista se ofrece para dar clases de persa.

· Mellizos vietnamitas se ofrecen para jugar de extremo derecha con ficha única.

· Se ofrece puesto de trabajo en empresa de ámbito nacional con sede en Sevilla. Condiciones inmejorables. Muy bien remunerado. Imprescindible enchufe muy gordísimo. (Preferentemente con enlaces políticos).

· Joven masajista ucraniana se ofrece para cuidar a personas mayores, preferentemente adineradas. (VISA. M.Card. A.Expres).

· Vendo moto escuter marca Linhay Monarch (China) 125 cc del año 2007. Solo 4000 km. Es muy muy mala. Escape oxidado y libre. Luces fundidas. Muy mal especto en general. El motor parece que funciona bien. Admito ofertas antes de regalarla o tirarla a un vertedero.

Mis peores deseos

2012-02-01T23:21:00.000+01:00

¡Que levante la mano el que no haya deseado alguna vez que a algún otro “semejante” le fueran las cosas por lo menos “regular”!

Yo no soy hombre que le guste tener enemigos –los tendré por supuesto- pero no me los busco queriendo ni me congratulo nunca cuando me he dado cuenta que me he ganado una antipatía personal. No me siento cómodo en los rencores ni en los sentimientos negativos. Soy de pedir perdón si tengo conciencia de haber obrado mal y de hablar hasta solucionar los conflictos si creo que llevo razón.

A veces en mi practica medica he tenido que ser abogado de diablos o mantener mentiras piadosas, he tenido que negarme a maniobras orquestales en la oscuridad y he dicho las verdades del barquero a mas de un@ que no las quería oír… pero eso son gajes de oficio.

Soy consciente de que a algunos no les caigo nada bien, que a otros le repateo el hígado sin yo saber porqué, que aquel me mira como si me traspasara… en definitiva, estoy completamente seguro que algunos prendas están deseando que me caiga de la moto y me parta una pierna, que me arruine económicamente (¿mas todavía…?), que mi santa se fugue con mi mejor amiga (¡para mas inri!), que pierda el Sevilla FC todos los domingos, o que no me lea nadie en mi Cuaderno… o cosas peores veredes Sancho…

Pero yo también tengo “instinto asesino” y soy capaz de desear cosas muy malas a mis detractores y “enemigos”.

Para que ustedes me conozcan mejor, voy a desnudar mi alma y exponer mis peores deseos encima del Cuaderno… no van dirigidos a ninguna persona en particular, pero si a todos aquellos que tiene el “alma cargada” en contra de mi.

Allá voy:

- Deseo que tengas muchos pleitos con sus correspondientes juicios y que tengas que gastar mucho dinero en abogados y procuradores, manque ganes todos y cada uno de ellos, pero que vengan un pleito detrás de otro y te pases media vida en los Juzgados…
- Deseo que hagas muchas reformas y obras en tu casa, que se rompa de vez en cuando una tubería importante y que tu casa se llene de albañiles, de maestros de obras, de escayolistas, de fontaneros, electricistas, pulidores, estañadores, pintores, decoradores y hasta estilistas personales… te lo deseo de todo corazón, tanto para tu domicilio habitual como para el chalé de la playa o “del campo”…
- Deseo que por imperativos domésticos debas pasar muchas mañanas de sábado en IKEA metido en la mangá amarilla o colorá, rebuscando sofales, sillones, aparadores, cajoneras, literas, mesillas, lámparas, y una gran variedad de enseres inútiles que debas cargar hasta el coche y a tu casa, tengas que sacar de las puñeteras cajas y reconstruirlos con tus propias manos sin ayuda de tu vecino el manitas.
- Deseo que a tu 4x4 se le gaste muchas veces la biela del cojinete de empuje del relé de alta del carburador y que además cree mucha rebaba la corona del bendix… que hagas muchas visitas a la Topoya o a la Missanpatro… que el Yip no te arranque cuando lo tengas cargadito de pertrechos para el fin de semana, o que el Granrover humee blanco como si eligieran al Papa y se eche a sestear en una cuneta rociera a las dos de la tarde…
- Deseo con toda la intensidad de mi alma que te hagan Presidente del bloque o urbanización de tu Comunidad de Vecinos, cargo que has de llevar con la debida prestancia e importancia que conlleva su sacrificada ejecución. Te deseo larga y feliz presidencia y varias reelecciones por unanimidad.
- Deseo que tu santa esposa y tu gocéis una larga vida conyugal, y que el Señor regale a tu señora una muy larga y saludable vida, exactamente igual que la de su excelentísima madre -tu querida suegra- que espero que no tarde muchas semanas en instalarse en vuestro domicilio, dado el cariño y reverencia que su hija (tu mujer, hasta que la muerte os separe) siente por su adorada progenitora.
- Deseo que tengas la gran suerte de disfrutar de constantes y frecuentes visitas de tus cuñados con su numerosísima prole de niños acróbatas especialistas en saltos de cama-sillón con zapatos sucios, mientras los dos esperpénticos padres de las criaturas se atrincheran en la cocina y desvalijan de nuevo tu ordenada nevera, mientras se beben la rivera del duero con casera.
- Deseo que nunca te falte el trabajo, que sigas disfrutando de tu sueldazo mensual, que bien merecido lo tienes por aguantar al papafrita de tu jefe que no te puede ni ver y te toca las pelotas cada vez que tiene oportunidad, y que siempre tengas la suerte de viajar junto a tu odioso compañero -el pelota del jefe- que padece una fétida halitosis y un crónico olor llamado “peste a pies” muy a propósito para los largos viajes en el coche de la empresa.
- Y por último, querido amigo contrincante, te felicito por la sabia decisión a la par que muy inteligente de daros un regalo tu merecedora esposa y tu, que tan ganado lo tienes después de tantos años de duro trabajo y esfuerzo, y haciendo gala de un derroche de euros (y por evadirte de suegra y cuñados), te embarques en un maravilloso crucero, en un gran transatlántico de lujo que navegue por las cercanías de las mas recónditas islas mediterráneas, mientras suena la orquesta a la luz de la luna… y los ochocientos mil pasajeros gritan pidiendo mas y mas vino… durante los ocho dias y siete noches que te esperan por delante…

PD: Espero sinceramente que tu crucero llegue a buen puerto, sin accidentes tipo Titanic.

Pigalle

2012-01-29T12:09:00.002+01:00

Mi primo Arturo es único. Artista de Artistas. Inimitable e inigualable.

Los que hemos tenido y tenemos la suerte de convivir con él, de disfrutar de su presencia nunca aburrida, de su imaginación transgresora, de escucharlo cantar como y cuando a él le da la gana... somos unos auténticos privilegiados.

Arturo es la música, es la voz quebrada y melodiosa, flamenco en su quejío y blues-man en su llanto. Es oración de Cristos y Virgenes por sevillanas y canción por bulerías gitanas, es balada triste de pianola, tango arrabalero, vals iluminado por faroles en callejones olvidados, cantineros de Cuba bebiendo aguardiente para olvidar, coplas de toda nuestra vida en el prodigio de sus dedos fundidos con las teclas sonoras de su inseparable piano.

Y Arturo es poesía. Escrito en su velero están las letras mas bonitas de amor a Sevilla, a Huelva, a El Rompido... Con el veneno de su piel le dice a otros poetas que se vengan al Sur a escuchar una canción de amor en primavera. Con su inspiración sigue mandando rosas rojas a nuestras almas, para que compartamos en silencio el deseo de vivir...

Arturo, eres como eres, y por eso te queremos.

Las Almas de Fuego.

2012-01-26T18:07:00.000+01:00

Desde que tengo uso de razón he convivido con “armas de fuego” en mi casa. Escopetas de todos los calibres y rifles varios forman parte de mi paisaje domestico tan igual como una lámpara, una cortina o un cuadro.

Las escopetas estaban presentes en mi casa como presente estaba el reloj de pared en medio del pasillo, el espejo grande de la puerta principal o las copas de plata en el salón.

En la mesilla de noche de mi padre siempre supe que dormían dos pequeñas pistolas con sus fundas de cuero brillante: Una Astra plateada, de 9 mm y una preciosa FN Browning, creo que del 20, con sus peines vacíos de munición, que eran una tentación montarlos y desmontarlos. Las balas rodaban por el cajón y se mezclaban con llaves sueltas, con relojes parados y con novelas de Silver Kane. A veces yo sacaba las pistolas de las fundas y las sopesaba en mis manos y me miraba al espejo con el arma en la mano como si fuera un agente secreto.

Jose María mi hermano y yo jugábamos a los combois con un rifle Winchester 1892 corto autentico, -el que sacaba John Wayne en las películas del oeste- que pesaba mas que nosotros mismos pero que manejábamos con soltura y recargábamos a velocidad de vértigo abriendo y cerrando el guardagatillos.

Desde muy niño empecé a pegar tiros en el campo con una escopetilla del 12 milímetros (no tuve nunca escopeta de plomillos) con la que tiraba a las terreras y a los conejos. Aprendí a tirar y a amar las escopetas, siendo “perro” cobrador de mi padre durante muchos años y no creo que nadie haya disfrutado tanto como yo en esos amaneceres y atardeceres en libertad, viendo el milagro de los tiros certeros e imposibles y de los pájaros (zorzales, tórtolas, palomas…) cayendo desde las nubes dando vueltas hasta pegar un sonoro pelotazo alrededor del puesto.

El aroma del campo impregnado de olor a pólvora lo llevo en mis entrañas. El tronar de los tiros llegó a suponer un sonido familiar para mis oídos (hoy sordos, por supuesto). Recoger lo cobrado en la cacería, casi sin luz, era una obligación ineludible. La vuelta a casa adormilado después de estar corriendo toda la tarde detrás de los zorzales alicortados era una bendición de Dios.

Con el tiempo el que disparaba con mas o menos suerte fui yo. Primero con el calibre 20 y luego con el 12. Nunca he usado –como es lógico- una arma de fuego para algo distinto de la cacería o del Tiro de Pichón. No niego que cuando me he quedado a dormir solo en el campo o en la playa no haya puesto la escopeta a la cabecera de la cama con los cartuchos a mano, pero creo que ha sido por mis miedos y para darme un valor ficticio, que por tener la intención de defenderme con ella.

He recargado miles de cartuchos, he limpiado cientos de veces las escopetas junto a mi padre, para después guardarlas ceremoniosamente en sus fundas y dejarlas reposando en sus armeros. De hecho mis escopetas duermen desde hace años el sueño plácido de la paz silenciosa en sus fundas sin ser molestadas.

Las normas imprescindibles y obligadas, desde que tengo consciencia de manejar armas son:

- Nunca jamás apuntar a nadie con un arma, aunque este abierta o descargada.
- Antes de guardarla, mirar bien que estén descargadas. Lo primero al sacarlas de la funda, abrir las armas y comprobar que están descargadas.
- Las armas las carga el diablo.

Esa frase le he oído miles de veces: “las armas las carga el diablo”… y me consta que es absolutamente cierto, pero con una pequeña modificación. Me explico:

Tengo claro que cuando escucho o leo alguna noticia de asesinatos de ajustes de cuentas, de violencias sexuales o de crímenes realizados con armas de fuego, me acuerdo de esa frase… “las escopetas las carga el diablo…”

Siempre hay alguna persona que opina: “si no hubiera tenido una escopeta en casa….”, como si la culpa del crimen fuera de la escopeta, del rifle o de la pistola… Entonces contesto siempre lo mismo: “Las almas las carga el diablo… el hombre carga las armas…”

Cuando una persona esta llena de odio, de celos, de codicia, de avaricia… el diablo se aprovecha y le carga el alma con munición destructora e instinto asesino: El “alma cargada” es la que empuña la escopeta o la pistola y la carga con munición y con intención… el “alma cargada” es la que abre el cajón de la cocina y convierte el inocente cuchillo de pelar patatas en un arma mortífera y desangradora… un “alma cargada” convierte un simple cordón de zapatos en un arma asesina.

Han sido “las almas de fuego”, las “almas cargadas” por el diablo, las causantes de tantas y tantas muertes, de tantas guerras, de atentados terroristas, de genocidios, de crímenes contra la Humanidad…

Mantengamos nuestras almas descargadas durante toda nuestra vida.

Ojalá…

No me creo na...

2012-01-24T22:55:00.004+01:00

. Mi hermana Lourdes escribe:

LA LUNA LUNERA DA MUCHAS VUELTAS ALREDEDOR DE ÉSTE PLANETA TAN EMBUSTERO.-

. Desde siempre a la humanidad se nos ha sometido a los más diversos y estrambóticos engaños. No puedo describir tantos y tantos desde que el hombre medio pensaba hasta ahora por dos motivos, por falta de conocimientos, documentación y hoy en particular por falta de ganas.

. Me vengo hasta el sigo veinte y lo que llevamos de veintiuno.

. Realmente en éstos ciento doce años, es cuando se han desarrollado los conocimientos que llevaban gestándose desde tiempos inmemoriales.

. A principios del siglo pasado, a la mujer le dio por fin por protestar contra todas las injusticias y desigualdades que venía aguantando desde la época en que se quedaba barriendo con una mata de jara la cueva que le servía de vivienda mientras el macho cazaba para comer.

. Pero las pobres sufragistas tuvieron muy poca repercusión hasta pasados unos buenos pocos de años.

. Las ciencias y mediciones exactas ya se hacían antes de Cristo, de ahí todavía conocemos procedimientos asombrosos, las pirámides creo que guardan secretos que yo no me atrevería a rebuscar.

. La cultura griega es la madre de muchas obras de arte, filosofía, y amparo de los hombres ante los dioses del olimpo, todo un legado maravilloso.

. Los romanos nos dejaron tanto, que creo que es el principio de lo que verdaderamente se llamó civilización. Arquitectura, urbanismo, leyes, política, espectáculos -al gladiador lo salvamos casi siempre, aunque como dijo el gran Paco Gandía "La próxima vez debuta con picadores"-, canalizaciones y obras hidráulicas, modo de vida y la película BEN-HUR.

. En la baja edad media todo o casi todo estaba en manos de la iglesia y de algún poderoso con derecho de pernada, los demás a mal vivir.

. En el siglo de oro, empezamos a ver la luz, las luces. Incontables conocimientos y obras de todas las artes nos iluminan hoy en día desde entonces.

. El descubrimiento de la electricidad, que no fue un descubrimiento, la luz estaba ahí, fue un hallazgo, como casi todo, el don maravilloso de algunos medicamentos, los antibióticos, los grandes sanadores de la humanidad, la aspirinita con leche, otro, la cirugía con anestesia adecuada, porque lo que es el operar, cortar, arrancar y punzar, ya se hacía desde muy antiguo, pero a base de cuatro o cinco agarrando al paciente, o bien, palo en la cabeza y palante.

. Y en éste siglo de avances rápidos y espectaculares, con dos guerras mundiales de por medio y una en nuestra tierra, hemos llegado a un punto en el que...: Tenemos conocimientos y cultura, historia, archivos con legados maravillosos, medicina que nos salva mucho, medios de comunicación que nos informan más....y ahí es donde después de todo éste rollo, quería yo llegar. 

. Los medios de comunicación son hoy en día los reyes del mambo.

. Empecemos porque hay una serie de compañías dedicadas a "la inteligencia", que yo creo que son más torpes que un ladrillo. Las hay en todos los países medio civilizados, y entre los inteligentes éstos, se forman unos cacaos de intereses y poder, de guerras frías y calientes, de espías vestidos de lagarterana, que nos tienen a los tontos más liados todavía.

. La Banca, la política y los inteligentes, manejan mucho, pero a los que más manejan es a los medios de comunicación, por lo tanto a nosotros.

. Son como grandes cerebros y ojos que lo ven todo (si me leen, un saludo), se enteran de todos nuestros datos, penas alegrías, necesidades y apetencias. Nos manejan a su antojo.

. Si quieren que consumamos más un medicamento se sacan de la manga una gripe muy rara que se cura con unas pastillas que están almacenadas por millones en una gran nave industrial de, bueno, de donde sea…

. Si hay cosecha excesiva de un cereal, se inventan que es bueno contra el dolor de juanetes previos a los días de tormenta.

. Si no quieren que comamos muchos pollos nos dicen que nos pueden pegar su resfriado…

. Si las vacas se vuelven locas, tampoco podemos porque caemos en el peligro de enloquecer como ellas.

. Dijeron que en Irak había bombas atómicas, niños y muchos inocentes murieron por NADA.

. La invasión de no se qué país que casualmente tiene petróleo, porque si lo que se diera en el suelo de allí fuera el espárrago triguero, no pasaba nada… y mira que están ricos..

. Con las tramas de políticos corruptos, nos enseñan solo la puntita (de la trama), porque se están retando unos a otros y entre todos nos llevan por dónde quieren, de lo que vemos a lo que de verdad hay, va como de aquí a la luna lunera.

. Muchas muertes sospechosas y conocidas mundialmente que se me vienen a la cabeza, sostenidas en una base de mentiras y crueldad.

. En fin, que los inteligentes de turno nos tienen atontaos... hay que saberlo y tenerles respeto, que no hay nada peor que unos listos con mala leche.

. Pero ni los tontos somos tan tontos, ni los listos son tan listos... siempre ha sido así..

.   Anda que los de las cavernas no serían embusteros, que si ésta es mi mujer desde siempre y no la tuya, garrotazo y además de a la hembra me llevo el jabalí que has cazado tu pa comer yo, y tan frescos..

. Los griegos con todo su legado, se sacaban dioses hasta de la túnica…

. Los romanos con su sabiduría eran mentirosos hasta decir basta, todo el tiempo organizando guerras sin conocimiento y sin sentido, a las que mandaban a los pobres desgraciados a luchar para que el emperador de turno pudiera seguir tirado en aquel sofá de un solo brazo comiendo uvas mientras una de sus muchas ninfas le tocaba el "arpa"..

. En la edad media más lejana la iglesia, la inquisición y los señores feudales, se pasaron con los embustes cuarenta pueblos..

. El siglo de oro fue maravilloso, pero algunos mentirosos se lo quedaban siempre, el oro…

. Lo de la Conquista del nuevo mundo fue una gran verdad, pero Celso ya explicó un día magistralmente los tremendos embustes que dejamos para el recuerdo de los indígenas y sus descendientes..

. Las guerras mundiales con sus atrocidades calladas y sus tremendas mentiras encubiertas..

. La guerra civil, embustes de uno y otro lado...y seguimos con ellos, que si vamos a desenterrar muertos, que si el valle de los caídos… Ya pasó todo, pandilla de mentirosos que solo os mueve el poder y el relumbrar…

. La carrera espacial, la modernidad, el conocimiento, el estado del bienestar....y el EURO..!! Toma Ya!!...

.  Total, que un planeta más embustero que éste, no creo que lo encuentren en ninguna otra galaxia.

. Y ahora para colmo nos tenemos que creer todos los días lo que dicen desde Bruselas, y peor, lo que dice ésta señora que tiene el pelado más feo de la historia de la humanidad y que se llama Angela Merkel..

. Hoy el índice y los mercados están bien, mañana mal y pasado regular..

. Yo también padezco del defecto del embuste, pero sin hacer daño a nadie y sin consecuencias...

. y como a una embustera redomada le cuesta mucho trabajo seguir tragando, ahora me va a dar por no creerme ná, que ya estoy jarta con jota.

YO.- 

Pepe Rivera.

2012-01-22T00:52:00.001+01:00

A Pepe Rivera lo conocemos todos en mi casa desde niños. Siempre estaba con mi padre –eran compadres- y con tío Manolo, sobre todo cuando teníamos algo que celebrar y entre copita y copita, aparecían de pronto “las guitarras a cubierta y Huelva, ¡te saludamos!” Entonces, en algún momento de la tarde o de la noche, se arrancaba Pepe a cantar fandangos y enmudecían los campos en varios kilómetros a la redonda porque su entonado vozarrón y su compás flamenco invadían los espacios y todo se convertía en Alosno, en Valverde, en Santa Elulalia, en Huelva…

Hombre de pocas palabras, pero autenticas; serio, pero con el mejor humor posible; educado a la antigua manera de los caballeros; cabal como los cabales; sobrio y con elegancia natural; señor como los señores. Un gran amigo de sus amigos. Un tío.

En realidad no se mucho de él. Sé que aprendió de Paco Toronjo. Se que no solo canta divinamente, sino que es un pedazo de artista en muchos aspectos. Es un gran pintor, en mi casa tengo dos cuadros pintados por Pepe que son dos oleos que valoro mucho. Perito experto y restaurador de obras de arte. Vive entre Jerez y Sevilla.

Aunque de verdad tuviera que definirlo de alguna manera lo primero y con mas verdad que se me viene a la cabeza es que Pepe es un Bohemio en el mejor y mas ilustre sentido de la palabra.

Casado con la artista y diseñadora Pilar Vera, tiene un hijo, Marcos, ahijado de mis padres.

A Pepe ahora lo veo poco, pero siempre con gran alegría y cariño autentico, pues lo sigo considerando de mi familia. No sé si leerá esto pero por si acaso: Pepe, un beso fuerte para todos vosotros. ¡A ver si nos vemos!

Pero a Pepe Rivera lo que hay que hacer es escucharlo cantar:

La partícula de Dios

2012-01-19T00:05:00.000+01:00

Llevo un tiempo curioseando por Internet y por libros de física para intentar enterarme de por que los científicos y todos los medios de comunicación no paran de darnos noticias de cosas tan raras como son los resultados dispares y contradictorios obtenidos en el acelerador de partículas del CERN (Suiza), con objeto de demostrar la existencia de “el Bosón de Higgs” que a veces llaman “la partícula de Dios”. Me intereso mucho por este tema y quiero resumir lo que he llegado a comprender.

Como es lógico los investigadores físicos y matemáticos quieren llegar a la comprensión y demostración experimental (método científico) del inicio de nuestro Universo, no solo de “como” se origino el Universo actual en el que vivimos sino la pregunta que mas les interesa es “¿porqué?” se pone en marcha todo el mecanismo de “creación”, hasta llegar a ahora mismito que estoy tecleando estas reflexiones.

Resulta que suponen que en el origen -el Big Bang/Creación Divina- no solo se formaron partículas que se mueven próximas a la velocidad de la luz, obteniendo masa y energía -por lo tanto tiempo- y que se rigen por fuerzas gravitatorias, electromagnéticas, -que son las grandes fuerzas que organizan el cosmos- y fuerzas atómicas débil y fuerte –las que organizan los átomos- sino que deducen que existía un “terreno adecuado” un “campo de Higgs” formado por “partículas de Higgs” o “partícula de Dios” que son las que le otorgan a las otras partículas subatómicas, interactuando con ellas, la capacidad de “existir” como “masa” o como “no masa”. Me explico: Si los científicos creen que llegando al conocimiento completo de cómo se forma un solo átomo partiendo de la “nada”, en realidad descubrirán como se originó el Universo que hoy conocemos sin que haga falta la existencia de Dios, según dice S. Hawking, que es muy listo el.

Pensemos en cualquier cosa: un ladrillo, un vaso, el agua, el aire, el fuego, el humo, un perro, una rama, un mineral, la sangre, la gasolina, un político corrupto, etc. Todos están formados por lo mismo, por átomos. Cada célula de nuestro cuerpo esta formada por proteínas, hidratos de carbono y grasas; estos a su vez están formados por elementos químicos: azucares, fosfolípidos, aminoácidos; estos a su vez están constituidos por moléculas de compuestos químicos de carbono, hidrogeno, oxigeno y nitrógeno; estos a su vez están compuestos por átomos de elementos simples, los de la tabla periódica, átomos de oxigeno, de hidrógeno, de nitrógeno…

Pero los átomos, están formados por otras partículas llamadas “subatómicas”: electrones, protones y neutrones; a su vez los protones y neutrones están compuestos por quarks y otras decenas de partículas subatómicas mas raras: leptones, gluones, piones, etc.

Los científicos han dividido a estas partículas elementales en dos clases:

- 1.los “fermiones” que son los que se pueden demostrar que existen porque tiene “masa” medible: los electrones (leptones), con energía nuclear electrodebil y los quarks, con energía nuclear fuerte.

- 2. Los “bosones” son “particulas virtuales” portadoras de energía, pero no necesariamente de masa. Habría bosones W y Z que transmiten las fuerzas de interacción débiles (entre electrones), “gluones” que transmiten la fuerza de interacción fuerte (entre quarks), “fotones” que transmiten la fuerza electromagnética y supuestamente “gravitones” que trasmiten la fuerza de la gravedad.

La cosa se complica más porque cuando todas las partículas elementales se mueven en el vacío absoluto, -incluso el conocido “fotón” que transporta la energía electromagnética (la luz)-, su movimiento, es decir su masa y su velocidad, se ven alterados por un supuesto campo (campo de Higss) de partículas (particulas de Higss) que están por todas partes, ocupando “todo” el espacio que hay entre electrones, protones, neutrones, quarks, etc, y son las causantes de que unas partículas elementales interaccionen con ellas y otras no.

He visto en Internet una explicación de esto último usando el ejemplo de una piscina llena de agua. El volumen de agua sería el equivalente del campo de Higgs y cada molécula de H2O sería un boson de Higgs. Un rayo de luz puede atravesar al agua sin alterarla, es decir un foton no interactua con los bosones de Higgs, por lo tanto un foton no tiene masa. Un afiladisimo alfiler de calibre infinitesimal casi no altera las moléculas de agua e interactua muy poco, sería una partícula con muy poca masa; pero un político corrupto se tiraría a la piscina en plancha y avanzaría lentamente chapoteando… sería una partícula con una masa enorme… un zoquete.

De hecho hasta hoy toda la física de partículas sigue siendo una hipótesis teórica puesto que se llega a un momento que no cuadran las cuentas de masa y energía: hace falta “encontrar” la partícula final que daría validez a todas las teorías científicas postuladas hasta ahora. ¿Hablamos del Bosón de Higgs?

Lo que no entiendo es por qué coño la llaman “la partícula de Dios”… ¡ni que Dios entendiera de estas paparruchas!

1973

2012-01-16T00:27:00.001+01:00

No pudo empezar mejor el año. Vacaciones de Navidad con unas notas estupendas y vuelta al colegio Alfonso X El Sabio, pero ya como externo, un cambio como de la noche al día. El “pobre” de mi hermano Jose ocupaba mi lugar ahora como interno. Mi hermano me ha recordado que también influyó en la decisión de mi padre sus pésimas notas en ese primer trimestre… ¡a mi me vino de perlas! Además Jose María no se tomaba el encierro interno tan a la tremenda como yo; el lo asumía con mas normalidad.

¡Encima mi padre me regaló un Vespino! A mediados de enero fuimos a un concesionario de un amigo suyo allá por la estación de Cádiz y salí con un flamante Vespino nuevo color azul azafata; creo recordar que costó trece mil pesetas.

Con dieciséis años y un Vespino la vida me sonreía, tengo que reconocerlo que era un privilegiado. En teoría el uso principal debería ser para ir y venir al colegio. Alguno de mis compañeros de colegio tenían motos como la Junior, la Lobito, Puch Minicros, etc, pero en mi pandilla de Eduardo Dato y del Bar Las Lilas el Vespino tenía su importancia. Paco Blandino, mi querido amigo Paco (q.e.p.d) siempre tuvo Vespas viejas y sin papeles, pero ya digo que el Vespino fue el inicio de la fiebre que no entró a todos por las motos. Al poco tiempo en la pandilla casi todos teníamos motos para salir los fines de semana al centro y a Los Remedios.

Yo estaba entonces “enamorado” de una niña guapísima que estaba en la Sagrada Familia. M.N. fue mi primer amor de adolescencia. Una relación muy discontinua por las “peleas” casi diarias, porque era muy joven, aunque a sus catorce años ya tenía una personalidad muy definida, por sus padres, que lógicamente no me querían ni ver: un autentico majareta de dieciséis años, con cara de loco, montando en un Vespino a su hija… yo ahora los comprendo perfectamente…

El Vespino me lo robaron a los pocos meses, en la Feria de Sevilla. Lo aparqué al final de la calle Asunción y lo deje allí un par de días tan solo amarrado con una mierda de candado de esos finitos que se usaban antes… todavía cada vez que lo pienso me entra remordimiento por haber sido tan poco cuidadoso con aquel Vespino que mi padre me regaló con tanto cariño. Mi padre se enfadó conmigo con toda la razón del mundo. Nunca más me compró una moto. Todavía guardo un pedal de aquel mítico Vespino celeste y a veces lo toco y recuerdo aquellos meses…

Llegó el verano del 73. Todo aprobado con media de notables. A El Rompido casi tres meses, con diecisiete años recién cumplidos…¡ todo un hombrecito! Ese verano lo recuerdo como uno de los mejores. Ya teníamos varios amigos en la pandilla con carnet de conducir. Después de estar todo el día navegando y tirados a la bartola en la playa, por las noches nos íbamos a una discoteca en la entrada de Punta Umbría, El Saigón, a tomar cubatas y bailar hasta que nos diera la gana. Yo no dormía en mi casa. Mis amigos “los catalanes” tenían un apartamento grande donde dormían todos los hijos de mi edad y yo me agencié una cama para todo el verano. Compartía cuarto con Antonio Alvarez, que hoy es el marido de mi prima Delia. Nos quedábamos dormidos escuchando la música de la radio portuguesa… una verdadera delicia. En ese apartamento pasamos muchos de los mejores ratos de nuestra juventud, noches enteras jugando al poker con garbanzos, , las siestas reparadoras escuchando música buenisima, organizando fiestas “privadas”, etc.

Yo seguía “enamorado” de M.N. y le escribía cartas de amor al campo donde estaba con sus padres o a Chipiona donde pasaba parte del verano con unos tios suyos. Como tenía ganas de verla conseguí que mis amigos Mundi (Raimundo) y Jose Blanco que veraneaban en Chipiona me invitaran a su casa. Les dije a mis padres que me iba en autobús, pero me fui en autoestop. Salí al mediodía del Rompido montandome con un loco que me cogió en un Mehari que parecía que iba de raly y no me salí del coche de milagro dos o tres veces… En Sevilla tuve un parón de un par de horas… al final y después de varios transbordos llegué a Chipiona ya por la noche. Era la primera vez en mi vida que salía de mi Rompido en verano, no conocía otras playas de veraneo. Chipiona me pareció un sitio espectacular lleno de gentes y de bares y de luces y de cines y de coches de caballos y de pisos altos ¡hasta con ascensores!... yo estaba sorprendido.

Esa noche salimos todos los amigos y yo salí con M.N. que tampoco es que estuviera loca por verme… pero bueno al final creo que se alegró de que fuera a verla.

Pero mi sorpresa mayúscula, que todavía no he olvidado, ocurrió a la mañana siguiente. Una mañana luminosa y esplendida, la una de la tarde, nos ponemos el bañador y me dicen: nos vamos a la playa… Empezamos a andar una calle abajo y al final veo el mar azul y amigo. Nos vamos acercando al final de la calle y de pronto que quedo absolutamente acojonado e impactado: ¡no me lo podía creer!

Una multitud de personas abarrotados unos contra otros, miles de sombrillas y toallas y sillas y cuerpos tendidos en la arena unos encimas de otros… Desde donde yo estaba, antes de bajar la escalera a la playa, no se veía un metro de arena, no se distinguía la orilla, era un alfombra humana tan densa y agobiante que me quedé paralizado y sin saber que decir… mis amigo seguían andando como si aquello fuera lo mas normal del mundo… y yo estaba impactado y acojonado… me entró una sensación terrorífica de claustrofobia al pensar que tenía que bajar y perderme entre aquella bulla ruidosa y agobiante.

Yo creo que se dieron cuenta de mi “paralisis”, porque vinieron a buscarme y me obligaron a bajar y a sortear cuerpos y sombrillas y toallas hasta llegar a un trozo de arena de unos tres metros cuadrados donde nos pudimos sentar. No se podía andar por la orilla, y lo curioso es que no se veía ni un solo barco… la gente se metía en el agua de charla, como el que esta en la barra de un bar… Les pregunte que si podíamos ir a un sitio mas tranquilo a darnos un baño en pelota y saltar con las olas… me miraron como a un extraterrestre, y me callé la boca.

Quizá ese día empecé a valorar lo que El Rompido significaba para mi. En ese tiempo era una playa desconocida para casi todo el mundo. No había casi bares, ni cines, ni discotecas… pero allí, en ese rincón perdido de Huelva, estábamos mis primos y mis amigos… cuatro locos que no cambiábamos ese fango, esos mosquitos, esa ría, esas dunas, esos vientos, esas corrientes subiendo y bajando, esa “otra banda” con sus interminables playas vírgenes de arena blanca, solitarias y poéticas, con días luminosos y transparentes y noches de luna nueva oscuras como boca de lobo y de luna llena luminosas y brillantes… salitre, barro negro, chillidos de gaviotas, el rumor de las olas, el ronroneo de los motores de los pesqueros en el silencio de la noche…

A los pocos días me entró la morriña y me volví en autobús a El Rompido. Cuando le conté a mis amigos lo de la playa de Chipiona no se lo creyeron. Lógico.

Continaré…

1972

2012-01-12T00:32:00.000+01:00

Ese año, mi último año en el Colegio Portaceli, me suspendieron en junio sexto curso casi completo. Además fue el año que tuve el tropiezo con el tontaina del profesor de Literatura que me intentó pegar por copiar en un examen y yo no me dejé… total, todo cateado y recomendación para que me cambiara de colegio el año próximo.

Mi madre, muy lógicamente, quería que yo me quedara todo el verano en Sevilla estudiando en una Academia para intentar aprobar el mayor número de asignaturas en septiembre. Cuando mi padre se enteró de esos planes maternos dijo que nanai de la china y resolvió que yo me iba a El Rompido inmediatamente con toda la familia y que a la vuelta en septiembre me pondría interno en el colegio Alfonso X El Sabio.

Mi padre en verano se lo pasaba en grande cuando se quedaba solo en Sevilla - bueno, el se lo pasaba en grande siempre- pero ese mes de julio de “Rodríguez” debía ser algo especial en la Sevilla de aquellos años… además mi padre iba y volvía de Sevilla a El Rompido como y cuando le daba la gana, y no quería tener “la carga” de esperar que yo terminara la academia tanto para la ida como para la vuelta.

Total, que veraneo “gratis” hasta septiembre, por supuesto sin mirar un libro a pesar de los vanos intentos diarios de mi madre que no se resignaba a que me fuera “de rositas”. Sigue siendo hoy día igual de buenísima y de sensata que entonces.

Aquel verano en que cumplí el 1 de julio los 16 años fue especialmente bueno. En la pandilla teníamos varios barcos: un viejos bote con vela latina y un motor de gasoil que hacía mas ruido que otra cosa, una lancha para esquiar, un hobicat para los días de viento fuerte, los barcos de pesca de nuestros padres… todo el día en el agua y en la otra banda (la barra de enfrente de la ría), las tardes larguísimas en las playas solitarias, los ligues, las fiestas de picú y baile agarrados sin codos… por las noches, como algunos ya tenían coche íbamos al cine a Cartaya y hasta fuimos a Punta Umbría a discotecas… ¡una pasada!

Pero casi sin darme cuenta llegó septiembre y un buen día mi padre me dijo: mañana domingo te vienes a Sevilla conmigo que te dejo en el colegio. Yo fui como el cordero que va al matadero o el pavo de navidad escuchando villancicos: entregaito y muy mosquedado, pero sin decir esta boca es mía.

Pasamos por mi casa de Eduardo Dato a hacer una pequeña maleta y por la tarde me llevó al internado.

En menos de horas 24 pasé de la libertad absoluta de la naturaleza virgen de la playa todo el día al aire libre, a estar encerrado en una “prisión” de altos muros, de cancelas de hierro, de disciplina férrea, de “cuidadores” amenazantes que no te dejaban hablar, de la soledad que nunca había sentido, de la tristeza del alma, de acordarme y echar de menos a mi familia y a mis padres… de la inquietud constante por que llegara el fin de semana para salir de aquel encierro.

Los primeros días fueron los peores, pero ahora, después de tantos años, me doy cuenta que tampoco fue para tanto, la verdad yo es que era todavía un “niño” y no sabía estar solo… aunque no estaba solo. Mi hermano Jose María había sido arrastrado desde Portaceli y estaba en cuarto de bachillerato, externo por supuesto. Mi primo Manuel Diego estaba en quinto, interno como yo. En mi curso había varios antiguos alumnos de Portaceli. Me alegré mucho de ver a Enrique Cantos, también interno y gran amigo desde pequeño (y compañero de Los Montañeros de Santa María de Portaceli…); Mimi Torres (q.e.p.d) y otros internos que no recuerdo sus nombres.

El Jefe Máximo, el Director del colegio era don José Mongue apodado “El Manco”. El apodo estaba muy bien puesto, el hombre era manco del izquierdo, creo recordar. No sonreía jamás. Hablaba poco pero muy clarito. Daba unas leches monumentales y acojonaba con su sola presencia. Su deporte favorito era castigar a los internos a no salir los fines de semana. Yo le tenía pánico.

El primer día de clase ya expulsaron del colegio a uno de mis compañeros de clase (FLdC) por hablarle a un educador de forma ineducada. Las aulas tenían unos altavoces y por ellos se escuchaba la siniestra voz del Manco amenzando con grandes castigos al que no cumpliera las normas de conducta, pero sobre todo a los internos.

La peor hora era cuando por la tarde terminaban las clases y se marchaban los alumnos externos y empezaba “el estudio”… dos horas en silencio absoluto, encerrados bajo la vigilancia de un “cuidador”, el más famoso por su rigidez era “Nubeblanca” llamado así por una mancha blanca que tenía en un ojo y que cubría siempre con gafas de sol.

Desde el comedor que estaba en la planta alta se veían las azoteas de los edificios de Eduardo Dato, de mi casa…

Yo procuraba no meter la pata en nada, no hablar con nadie, hacer bien los exámenes semanales, pues si no te castigaban si salir el fin de semana. Cuando llegó el primer viernes me pareció mentira. Salí con mi hermano Jose y con mi primo Diego y no me cría que estaba de nuevo “en libertad”… todavía recuerdo el camino desde el colegio hasta casa cruzando entonces por el descampado que hoy es La Huerta de La Salud, La Enramadilla, donde compramos en un quiosco unos tirachinas de gomillas blancas para matar gorriones, La Pirotecnia… y mi casa.

El fin de semana se hacía cortísimo y el domingo por la noche me entraban las siete cosas de tener que volver al internado. Los días se hacían cada vez mas cortos y las semanas mas largas. Yo estudiaba y sacaba unas notas magnificas, pero tenía el handicap de mis “compañeros” que no eran los mas serios que digamos… sobre todo Enrique Cantos que no paraba de hablar y de crear situaciones “delicadas”: me convencía para escaparnos a fumar a los lavabos, me contaba chistes en los estudios, etc, etc. Sigue siendo uno de mis mejores amigos.

Me sorprendía ver a mi primo Manuel Diego en los estudios que no levantaba la cabeza del libro ni un instante… ¡que manera de estudiar! Se lo dije un día que vaya tela como estudiaba con tanto interés y empezó a reirse y me enseñó un montón de novelas del oeste… se las ponía en las piernas y se leía una cada día.

La verdad era que teníamos unos magnificos profesores, recuerdo sobre todo a don Tomás Aspiazu, que nos enseño Filosofía, a Huget Pretel, dibujo y al profesor de Física, que no recuerdo su nombre. Yo me apunté a clases de Judo con Antonio Bendala, y me daba unas buenas palizas de entrenar que me venían estupendamente.

Pasaban las semanas y yo cada vez con mas ganas de salir de allí como fuera. Empecé a convencer a mi padre (yo sabía como hacerlo) que no era necesario que estuviera interno, que estaba estudiando mucho, que las notas eran buenas, que yo quería dormir en casa, etc, etc.

Mi padre me dijo que si sacaba unas notas muy buenas en Navidad que se lo pensaría. La verdad era que mi padre no miraba nunca las notas, era mi madre la que las miraba y las firmaba. Bueno pues al fín llegó la Navidad y yo por supuesto con unas notas cojonudas de notables y sobresalientes.

Lo que yo no sabía era que mi padre tenía pagado el año entero por adelantado, y para sacarme a mi de interno, metió a mi hermano Jose, que como era (y es) tan BUENO, se conformó tan tranquilo y allí que se quedó interno hasta el verano…

Continuaré…

Cabreados.

2012-01-10T01:06:00.000+01:00

Yo me había juramentado a mi mismo no escribir de los “honrados gobernantes” y mantenerme al margen de “la política” porque no creo que sea imparcial en mis argumentos. Y no soy imparcial porque tiendo a estar en contra de los que tienen la sartén del poder cogida por el “mango” (nunca mejor dicho…), sobre todo de los que ya llevan un buen rato en el poder, llamémosle Gobierno de España, Diputados del partido ganador o de la oposición, Senadores, etc, etc.

Pero estas noticias que están apareciendo en los últimos días en todos los medios de comunicación me han sacado de quicio y me han reverberado las meninges.

Y no me refiero a que el señor Rajoy haya incumplido por la mismisima cara su promesa electoral de no tocar el IRPF y el IVA. Eso lo sabía hasta el que asó la manteca. Las promesas electorales están para ser incumplidas todas y cada una de ellas en orden directamente proporcional a su importancia y a su gravedad para las arcas del pagano. Las mas gravosas se incumplen al principio de los mandatos, como es lógico, para que se vayan olvidando y el personal se acostumbre a la estafa…

Lo que me parece mucho mas aberrante y de verdadera importancia para el futuro de España es lo que ha sucedido en estos últimos años y ahora poco a poco va siendo sacado a la luz y taquigrafós a medida que se van abriendo cajas y cajones, se van poniendo las cuentas en orden, se van cuadrando los balances… y se descubre el verdadero pastel…

El anterior Gobierno tenía maquilladas las cifras de deudas e impagos y España esta en bancarrota. Nos han dejado un país muy mal gestionado, asfixiado por las deudas, sin ingresos, sin empresas que sean capaces de resistir el fiasco de la burbuja inmobiliaria y caen una detrás de otra como castillos de naipes. Cinco millones, cinco de parados cabreados.

Las diecisiete autonomías cuestan un pastón acojonante a las arcas públicas. Hay duplicidad de gestiones, dobles o triple número de funcionarios de los que en realidad se precisan, un absentismo laboral preocupante, una falta de solidaridad laboral que raya en la dejadez y la desidia generalizada… las bajas laborales por motivos psicosomáticos son las mayores de Europa con gran diferencia.

La Seguridad Social, que se vende como el gran bastión del “Estado del Bienestar”, esta en déficit. Las Pensiones, que yo personalmente creo que una de las mayores estafas que nos vende el susodicho “Estado del Bienestar” no se pueden asegurar mas allá de unos pocos años, digan lo que digan para tranquilizar al personal. La Educación se ha convertido en un disparate donde los alumnos imponen las reglas y amargan la vida a los maestros y profesores incapaces de tomar las riendas de sus clases por la falta de apoyo de los Ministerios correspondientes. ¿Estado del Bienestar?

Y los responsables de todo este desaguisado que provoca la ruina de tantas y tantas familias van a seguir cobrando una pasta gansa por no hacer nada durante unos cómodos años, hasta que se recoloquen donde sea a seguir mangando del Estado o de Empresas torticeras apegadas al Poder de turno.

Pero todo esto no es nada comparado con lo que esta pasando en nuestra bendita Andalucía. Comprendo que Chaves se haya pirado a Madrid cagando leches en cuanto ha visto lo que se le puede venir encima. Después de tantos años de gobierno socialista la Junta de Andalucía es un nido de golfos apandadores.

Me da miedo imaginar – si cambia el gobierno de la Junta a manos del PP- las catastróficas cuentas que van a salir a la luz… bueno eso es un decir, papeles vamos a ver uno o ninguno… ya se están organizando mas fogatas que en la Fallas de Valencia.

Lo de Mercasevilla es tan solo una “pincelada al centro” de lo que nos podemos encontrar los andaluces. Lo de los EREs es solo la punta del iceberg mas grande que el que hundió al Titanic. Y no va a haber lanchas salvavidas para todos…

Se debe acabar el tiempo de los Golfos Redomados, de alcaldes perpetuos que se creen que el dinero es suyo y de sus pelotas. Golfos repartiendo subvenciones año tras año a diestro y siniestro, mejor dicho, solo a siniestro, en forma de PERes, y EREs, de facturas falsas, de “embajadas” de la Junta para colocar a funcionarios afines, de “tecnicos” de mojones dandose la vida padre viajando a costa del contribuyente… de gentuza acostumbrada trincar pasta por la misma cara.

Dineros que se han debido usar para ayudar a los más necesitados se lo han comido y bebido unos cuantos golfos sin escrúpulos.

Pero lo que me ha convencido que yo no estaba equivocado y que esto (La Junta de Andalucía) ha sido, y es, una estafa a todos los andaluces es la noticia de hoy del ABC: “Subvenciones de la Junta se desviaron para comprar cocaína à http://www.abc.es/20120109/espana/abci-chofer-reacciones-javier-guerrero-201201091700.html - .

El chofer del exdirector general de Empleo de la Junta de Andalucía, ya implicado en los ERE fraudulentos, dice que entre su jefe y él se gastaron parte de una ayuda de 900.000 euros (¡que barbaridad!) en comprar antigüedades, ropas, en fiestas, en copas y en comprar cocaína…

Supongo que esto tan grave, tan de república bananera sudamericana cutre, si se demuestra que es cierto, debe ser motivo de gran número de dimisiones, de procesos judiciales, de multas estratosféricas a los condenados, de cárceles acogedoras esperando que entren unos cuantos chorizos…

¿ Lo verán mis ojitos?

De momento por esta bonita región del sur de España no dimite persona alguna. Todos miran para otro lado y se hacen el longui. ¿ Nos merecemos esto los andaluces “normales”?

Desde aquí, desde este minúsculo Cuaderno de Casos Clínicos, me gustaría empezar una reforma de Andalucía.

Una Andalucía de Honrados Gobernantes, sin comillas, de andaluces honrados y capaces, que le demostremos entre todos al resto de España que no nos representan, ni los queremos tener de representantes a esta nube tóxica de chorizos mangantes y horteras, estos barbudos orondos comedores de crustáceos, estos chaqueteros ripiosos de calcetines blancos, estos malages que pierden el culo por viajar de balde a donde sea, esos procubanos y prochavistas de poca monta, que no saben ni hablar con educación, que no respetan ni los dineros públicos ni se respetan a sí mismos.

Fuera de nuestras vidas.

Fuera de Andalucía.

Adiós.

Recuerdos 1.

2012-01-07T01:16:00.003+01:00

Viva el Peru y sereno

Mi padre tenia poca voz, pero entonaba muy bien. Cuando le apetecía, se sentaba tranquilo en el salón, y sin decir nada a nadie, sacaba parsimoniosamente la guitarra de la funda, la afinaba durante unos minutos y empezaba a tocar. Nosotros, mis hermanas Concha y Lourdes, Jose María y yo, entonces dejábamos cualquier cosa que estuviéramos haciendo y nos acercábamos en silencio, embelesados a escuchar a nuestro padre acariciar las cuerdas de la guitarra y susurrar maravillosas canciones.

Estas son dos de las que solía cantar, y que yo llevo grabadas en mis neuronas. No puedo escucharlas sin acordarme de él. Nunca nadie las ha vuelto a cantar como el las cantaba.

La Virgen de la Caridad del Cobre

Los Reyes Magos

2012-01-04T16:48:00.000+01:00

No me gusta hablar de la festividad de Los Reyes Magos, porque creo que es una festividad pagana y absurda (igual que Papa Noel y Santa Claus), que se basa en llenar de regalos a los niños que, afortunados ellos, tienen padres y familiares que les puedan hacer regalos, creando desde muy pequeños unas diferencias entre chiquillos bastante dolorosas e injustas.

Me explico:

Si yo le regalo a mi nieta con un año, es decir mañana, un cochecito de muñecas para empujar, unos muñecos de trapo, globos, etc, esta claro que jugará con ellos y se entretendrá rompiéndolos y tirándolos por las ventanas (si puede) pero no tiene la más mínima idea de por qué viene esos regalos ni le importa. Es inocente.

Con dos años igual disfrutará mucho viendo la Cabalgata de los Reyes y las luces y los caballos y los camellos y las princesas, etc. A la mañana siguiente se encontrará con unos cuantos regalos estupendos que le duraran unos meses hasta que se rompan, se almacenen en el ropero o se guarden en trastero. Es inocente.

Con tres y cuatro años los Reyes Magos empiezan a ser una amenaza de si vienen o no vienen y si tren regalos o carbones. Al final, lógicamente, siempre llegan cargaditos de juguetes… olé , olé, holanda y olé… holanda ya se fue… Son inocentes.

Con cinco seis y siete años la ilusión es enorme, la amenaza del carbón se acrecienta si somos malos, pero las cartas a Sus Majestades Los Reyes son larguísimas. Los niños se saturan desde chicos de publicidad engañosa que les hace ver palacios y mundos fantásticos donde solo hay plástico, purpurina y engañifa… Los juguetes duran un cuarto de hora y al día siguiente son cacharros inservibles que los mismos niños los desprecian y los maltratan. Pero ellos son inocentes.

Con ocho y nueve años los niños ya saben más que Briján y le piden a “Los Reyes” todo lo que consideran que “sus majestades” son capaces de comprarles, aunque no sea necesario, ni útil , ni conveniente… ¿Son inocentes?

Coches y motos de baterías eléctricas, carísimos, que atolondran y atontan a los niños “propietarios” y hacen rabiar de envidia a los demás niños que los Reyes les dejaron una pelota o una raqueta de tenis. Aviones y helicópteros teledirigidos con mandos a distancia que valen una fortuna. Teléfonos móviles y aparatos de música de última generación. Juegos electrónicos con los que se puede participar en la Tercera Guerra Mundial asesinando a refugiados desarmados sin que te metan en la cárcel. Películas virtuales en 3D con gafas especiales para participar en ellas. Hasta bicicletas motorizadas, motocicletas y coches utilitarios traen ya algunos “reyes magos” ajilipoyados.

Este tipo de “regalos” son incongruentes e innecesarios, esa es mi opinión. Crean diferencias sociales ya desde pequeños y no hacen ningún bien, no proporcionan a los niños mejor bienestar que el que no pueda hacer una simple bicicleta, unos patines, un balón de futbol o unas raquetas de tenis.

Si sabemos como esta el patio, la cantidad de familias sin ingresos mensuales, la tasa de desempleo galopante, los números rojos, la inflación…

¿CÓMO COÑO ESTABA AYER EL CORTE INGLES HASTA LA BOLA?

ANIVERSARIO

2012-01-03T11:06:00.001+01:00

El día 4 de enero de 2011 decidí sin saber muy bien por qué editar un Blog y comenzar a escribir un Cuaderno al que llamé, tampoco se muy bien por qué, Casos Clínicos, quizá porque pensaba escribir de algunos casos médicos curiosos que he tenido en mi practica médica.

Pero desde que escribí mi primer articulo Curriculum-Vitae.html (me encanta releerlo muchas veces) me he dejado llevar por mi interior y he ido escribiendo sin orden ni concierto lo que me apetecía, pensamientos, reflexiones, opiniones personales, cuentos, idearios, poesías, ensayos, artículos científicos, embustes, etc, etc…

Entonces terminé ese primer articulo nombrando a La Dignidad y a La Libertad y eso es lo que pretendo seguir fomentando desde estas páginas, con la colaboración de ustedes que son los que hacen que Casos Clínicos tenga Dignidad y Libertad.

Cuando empecé no tenía ni idea (ni la tengo ahora) cuanto tiempo durará el Blog, si tendría lectores o no, si me seguiría alguien, si el Cuaderno tendría interés o me saldría un churro…

He escrito y publicado acerca de lo que me gusta, lo que me descarga de tensión, de todo lo que quiero compartir con quien me lee, lo que querría que leyera alguien, lo que me gustaría que leyeran mis hijos o mi nietos algún día.

He escrito a veces feliz y contento a veces triste y cabizbajo, a veces cabreado, pero siempre con humildad y sinceridad. Nunca he pretendido ni pretendo convencer ni tener razón, solo quiero opinar y contar cosas, mis cosas.

Sin darme cuenta he hecho realidad una de las cosas mas bonitas de mi vida, cumplir el deseo que desde niño he tenido de escribir y contar lo que pienso, relatos, cuentos, poesias y opiniones que iba guardando en la oscuridad de una maleta vieja y gracias a todos ustedes ahora están expuestas a la luz de este humilde Blog para que las podamos leer cuando queramos.

Pero el resultado después de un año es muy satisfactorio y gratificante para mi. Gracias a vosotros, gracias a las más de sesenta mil visitas, este Cuaderno no tiene precio.

Gracias a mi SE (santa esposa) que ha padecido durante este año muchas horas robadas a ella por estar enfrascado en el ordenador investigando, escribiendo, leyendo y opinando. Le he prometido que este año tengo que estar menos horas dedicado al Cuaderno… veremos a ver…

Gracias a mis colaboradoras y socias Lourdes, Concha y Rocío. Este Blog no es nada sin sus opiniones, artículos, investigaciones y su presencia es necesaria y obligada.

Gracias a mis nuevos amig@s del Blog, que aunque no los conozco personalmente, ya forman parte de las personas a las que les tengo afecto.

Gracias a los que leen y callan. Gracias a los que escriben comentarios y opiniones. Gracias a los que critican, gracias a los que aplauden, a los que discrepan, a los que me dicen por la calle que conocen Casos Clínicos. Gracias a todos.

Gracias a todos vosotros para mi el año 2011 ha sido uno de los años mas felices de mi vida. Reconozco que Celsa, que nació el 22 de enero, ha tenido también mucho que ver, pero gracias a Casos Clínicos, gracias a todos los que hacemos este Cuaderno, me encuentro mucho mejor, mas relajado, con menos ansiedad, con mas vitalidad, mas feliz… y os quiero decir que creo que soy mejor persona desde hace un año.

Gracias a todos. Un millón de gracias. Gracias de corazón. De verdad de la buena.

2012

2011-12-31T00:21:00.001+01:00

Se va el 2011 dejándonos la cruda realidad de la crisis económica, de la gran injusticia social y todas sus secuelas, el paro, los números rojos, las penurias y fatigas de muchas familias que incluso son desahuciadas de sus casas… mientras los responsables de este desaguisado celebrarán el Fin de Año con los mejores Champañas y los caviares mas rusos… ¡Así es la vida!

Yo empezaré el Año Nuevo de la manera mas bonita: en mi casa, por primara vez con mi nieta Celsa, y con la abuela mas guapa del mundo… cerveza helada, una botellita de buen Cava y ricas tapas.

Y desde mi casa os queremos desear a todos, de todo corazón, y esperando que se cumplan mis deseos lo antes posible:

SALUD

Os deseo que tengáis salud. Pero la salud hay que cuidarla y no malgastarla. Mantenerla es prioritario, y si podemos mejorarla, sobre todo para los que como yo tenemos mas de cincuenta añitos.

Dejar de fumar. Fundamental. No hay excusas. Fumar mata al fumador y perjudica a los que tiene alrededor. Además ahora tenemos un arsenal de medicamentos que ayudan a quitarse del tabaco, antes que el tabaco te quite a ti.

Hábitos de vida y dieta saludable. Dieta mediterránea, perder peso el que lo necesite, ejercicio físico aeróbico (caminar, bicicleta, gimnasio).

Importante la medicina preventiva, los chequeos médicos anuales, las visitas rutinarias al médico de Familia… cuidar nuestro cuerpo mejor que a nuestro coche.

Os deseo que el 2012 venga repleto de Salud para todos.

TRABAJO

Os deseo que no falte trabajo, que haya empleos para todos, que llegue el sueldo a todas las casas cada fin de mes, que sea suficiente para quitar los números rojos, para vivir dignamente.
Porque no basta con tener asegurado la educación básica, la sanidad y la ayuda a los discapacitados. Para vivir con tranquilidad hay que tener dinero para pagar la vivienda, para llenar la nevera, para transportes, para los gastos mínimos que hacen la vida más fácil.

Yo deseo que salgamos de esta crisis cuanto antes. Pero para eso tenemos todos que meter el hombro, trabajar duro los que tengamos trabajo y ser solidarios con los que todavía no lo tienen.
No buscar el enriquecimiento como objetivo, sino intentar crear puestos de trabajo estables y una sociedad cada vez mas justa y solidaria.
¿Utopia?

AMOR

Aunque parezca una cursilada, os deseo que queráis mucho y que os quieran.
Es absolutamente necesario querer desinteresadamente. Amar es el camino mas directo hacia la Felicidad. Quered a las personas que os rodean y demostradlo de palabra y obra. El Amor rebota y se vuelve hacia nosotros agrandado y mejorado.

La falta de amor entre las personas es el origen y motivo de muchas ansiedades y estados depresivos, tristezas vitales, fracasos…

Decir “te quiero mucho” cada vez que podáis… es la mejor frase para empezar el Año Nuevo.

Y ALEGRIA

Os deseo que durante el año 2012 tengáis muchos momentos de felicidad y muchas alegrias y que lo demostréis con muchas muchas risas. La risa es una buenísima terapia contra el estrés, tonifica el cuerpo, despeja la mente, activa la circulación, es un antidepresivo natural, mejora el sistema inmunitario…

Yo recomiendo reirnos primero de nosotros mismos y nunca reirnos de los demás, siempre con los demás…

Porque la risa es contagiosa, hace buenos amigos, rompe barreras sociales, con nuestra risa franca ayudamos a los demás a ser felices…

Os deseo que en este Año Nuevo no paséis ni un día sin una sonrisa y si puede ser, con una franca carcajada.

Os deseo que tengamos redaños para poner al mal tiempo buena cara.

Que nos alegremos de la felicidad de los que nos rodean.

Que nos alegremos de poder ayudar a quien lo necesite.

Que nos alegremos de ser solidarios y justos con los desfavorecidos.

Que entre la Felicidad y la Alegría en todos nosotros y en nuestras casas con cada campanada y con cada uva de esta noche.

FELIZ 2012

El Canarito de mi tía Lucía.

2011-12-26T22:23:00.000+01:00

Mi hermana Lourdes escribe:

EL CANARITO DE MI TÍA LUCÍA. 

Mi tía Lucía es la hermana menor de mi madre, es una mujer estupenda y tiene una gracia y una personalidad innatas, todos en su casa son así, forman una familia muy unida y sus tres hijos son buenísimos, su marido Jaime Gastalver también, y todos con una simpatía enorme. 

De esto hace como quince años, entonces vivían en Sevilla (ahora el matrimonio vive aquí en Cartaya en el que era el chalé de mi abuelo Pepe).  Entonces los tres hijos estaban estudiando y viajando y mis tíos tenían un pequeño restaurante precioso en el que los dos trabajaban todo el día y muy felices. 

Tía Lucía compró en una ocasión que casi no recuerda un canarito cantor, fue en La Alfalfa, era muy bonito blanco como una paloma pero canario puro. Al principio cantaba de vez en cuando, pero enseguida se cansó del cante y se dedicó a dar saltitos felices en su jaula azul.  El pájarito vivía en la terraza lavadero, la jaula colgada encima de la lavadora entre la caldera de gas y la estantería de objetos casi perdidos.  Cada vez que mi tía tenía que poner la lavadora, todos los días, le arreglaba la jaula y le rellenaba los departamentos del alpiste y del agua, así que el canarito, que ya no cantaba, estaba perfectamente atendido y nadie lo molestaba en su terraza lavadero escondido entre la caldera y la estantería.  Con el paso del tiempo, todos los de la familia se olvidaron del pajarito menos tía Lucía que en cada colada lo atendía debidamente y ya esta.

Un día, tía Luchy (que así la llamamos en la familia) al ir a lavar la ropa y atender al canario como de costumbre, lo vio hinchado en su plumaje encima del palito, no había tocado la comida pero lo más extraño era que solo se le veía una patita. Ella miró y remiró al animal, lo tocó a ver si reaccionaba, pero nada, seguía inflado en las plumas blancas y con una única pata.  Se fue a su trabajo pensando que el canarito mejoraría, quizás estaba cansado o en celo, no sabía, ella no entendía de pajaritos.  Al día siguiente el animal estaba peor, encima del palito éra ya una bolita blanca con la cabeza escondida y solo delataba que estaba vivo que se mantenía firme con una sola pata y que su cuerpo se movía al ritmo acompasado de unos latidos.  Le dio ternura y pena ver así al animal, pero siguió con su rutina habitual. Fue al super, al banco y a por el pan, cuando volvía a casa vio algo que le llamó la atención.  En un edificio de siempre había un cartel excesivo y nuevo, CLINICA VETERINARIA, se quedó helada, no pensó más porque llevaba a su canarito metido en los sentidos, se fue a casa, dejó las cosas y rápidamente cogió la jaula azul y se echó a la calle.

La entrada del edificio era buena y lujosa, subió al primer piso porque la indicación así lo decía, enseguida vio la puerta entreabierta y el cartel del veterinario, se asomó insegura para ver donde se metía, entonces la puerta se abrió totalmente y la recibió una enfermera espectacularmente guapa y toda vestida de azul, (como la muñeca de la canción), en su bata ajustada a la cintura, a la altura del pecho exhuberante un cartelito "Señorita Laura". Pase pase señora. Tía Luchy entro en un salón amplio y bien puesto, la guapa enfermera la condujo a una mesa y la invitó amablemente a sentarse.  Ella se sentó con la jaula en las rodillas, se sentía sin saber porqué fuera de lugar, la señorita Laura cogió lápiz y papel y comenzó: ¿Es la primera vez que viene verdad? Si dijo tía Luchy, bien, dijo la guapa mientras escribía sin parar, ¿nombre? Lucía Lopez-Pazo; estoooo, perdone señora, su nombre no, el nombre del animal por favor; aaaah, si claro, pues mi canarito se llama... se llama... ¿sí? -espetó la escribiente- pues se llama así: "mi canarito", la enfermera escribió el nombre, ¿edad?; tía Luchy seguía incrédula y vacilante… ¿del pajarito verdad?. Pues sí señora la edad del animal; pueesss tendrá… diez años… dijo tía Luchy en un cálculo rápido y sin medida, bien dijo la escribiente, pues pase a la sala de espera por favor.

La sala de espera era espectacular. Sillones de cuero y en la pared fotografías de animales fabulosos, en el sillón de enfrente estaba un muchacho con un doberman negro impresionante, el animal era bellísimo pero imponía, ella se sentó muy derecha y con la jaula apretada contra su cuerpo, el canarito era ya una bolita de algodón latiendo y con una sola pata, el doberman se levantó y olisqueó la jaula, la bolita de algodón se aceleró en sus latidos, tía Luchy le pidió al muchacho que llamara al perro, éste le respondió que no hacía nada, ya, dijo ella, pero mi canarito se asusta… El perro se retiró y mi tía se preguntó qué hacía ella en ése lugar de tanto desamparo, así que se levantó decidida a irse, cuando se abrió una puerta del fondo y la enfermera la llamó para que pasara.  Entró en un despacho bellísimo, estantería y mesa de maderas nobles, libros preciosos y diplomas importantísimos colgados por tooodaa la pared, pero lo verdaderamente bello era el veterinario. Unos cuarenta años, moreno de piel, pelo muy negro peinado hacia atrás y debajo de la bata blanca se veía camisa y corbata azules impecables.  El guapo le indicó a mi tía con un gesto que se sentara mientras leía un papel conocido.  De modo que tenemos aquí a "mi canarito", de unos diez años ¿verdad?, Ssii, contestó tía Luchy algo embelesada, bien, dijo el hombre echándose hacia atrás en su asiento, ¿y que le pasa al animal?

Pues verá usted... Tía Luchy le contó al veterinario la disposición de su terraza lavadero con todo lujo de detalles, las lavadoras que ponía diariamente y las atenciones que ella le dispensaba a su canarito, el doctor se revolvió incómodo en su sillón, entonces mi tía le dijo: así que hace dos días que está así infladito no como no bebe y tiene una sola pata.  El doctor le contestó: El canario no tiene una pata, tiene dossss, mi tía dijo, pues yo solo le veo una… que usted solo le vea una no quiere decir que la otra no esté ahí ¿verdad?; ssii, pero ¿dónde la tiene?; pues la tiene entre el plumaje porque le duele...; ya dijo ella con pena.  Bien, vamos a hacer lo siguiente, tocó un timbre y apareció la señorita Laura, siguió hablando: vamos a dejar al animal ingresado 48 horas en observación a ver qué pasa -mientras decía esto la guapa enfermera le arrebataba la jaula a mi tía- abrió una puerta como de un cuarto de baño y colgó en una puntilla o alcayata.  Bien señora, dijo el guapo, en 48 horas vuelva usted y ya vemos como va la cosa. Le dio la mano, la enfermera la acompañó hasta la puerta y mi tía salió a la calle embotada de tanta belleza y mareada con una situación que no llegaba a entender del todo. Agradeció el bullicio mañanero de la gente y de los coches, volvía a la realidad.

Pero tenía un pellizco en el corazón, un desconsuelo que tenía que compartir. Cuando llegó a su casa llamó por telefono a su marido: Jaime..; ¡Lucía! ¿dónde estabas que tengo el restaurante lleno de gente? ¡Vente para acá yaaaaa! Jaime, es que han ingresado 48 horas a nuestro canarito… ¿Qué diceesss?, dijo él. Que nuestro pajarito está muy malo y está en observación 48 horas; Lucía... ¿y los niños? A los niños no les pasa nada, están muy bien, es nuestro pajarito; pero, ¿nosotros tenemos pajarito?, respondió tío Jaime ya a gritos; siii Jaime, el de la terraza lavadero; ¡¡Lucíaaaaaa, vente ya para acá y déjate de tonteríasss que estoy a topeeee!!  Tía Luchy se fue a trabajar y trabajó duro, aunque seguía con el canarito metido en los sentidos. 

A las 48 horas fue a la CLINICA VETERINARIA a recoger a su canarito.  Todo sucedió igual que el primer día, la espera en la fabulosa sala y el recibimiento distante de la guapa y del guapo.  Ya en el despacho el doctor le dijo: Pues mire señora, en las 48 horas no ha habido una evolución favorable del animal, lo he examinado y no progresa, así que se lo va a llevar a casa y en el agua le va a poner éstas gotas vitaminadas. ¿Pero que tiene mi canarito, porqué solo se le ve una patita? Pues tiene depresión y gota, respondió el guapo. ¿Depresión y gota? contestó mi tía asombrada, pero si él solo come alpiste del bueno y es muy feliz… señora los animales pueden cojer depresión como nosotros, sin causa justificada, y la gota aparece en animales de mucha edad... ¡Aaaah, bueno, pues muchas gracias! Se estrecharon la mano y mi tía salió del despacho.  Fuera le esperaba sonriente la señorita Laura; bueno señora espero que con el tratamiento se mejore, para cualquier cosa ya sabe que nos tiene aquí. Si, si, muchas gracias. Bueno señora, son 10.000 pesetas... Mi tía tuvo que dejar al pajarito allí, ir al su banco cercano y sacar dinero, ahora estaba furiosa: ¿Diez mil pesetas? ¡Pero si me costó quinientas en La Alfalfa! Señora, usted ha traído al animal al veterinario y ha estado 48 horas en observación ¿no? Pues si, contestó mi tía y ésta vez se fue dando un portazo sin poderlo remediar. 

A los cuatro días el canarito murió porque le había llegado su hora, tía Luchy no dijo nada en casa, ella sola lo envolvió cuidadosamente y al caer la tarde lo enterró en un arriate del jardín de la comunidad, cerca de un rosal blanco. Subió a su casa satisfecha, había hecho todo lo que pudo por un canarito que le había acompañado en diez años de lavadoras de su vida.

CON MUCHO CARIÑO A MI TÍA LUCÍA Y SU FAMILIA, Y CON TODOS MIS RESPETOS A LOS VETERINARIOS Y A TODOS LOS CIÉNTIFICOS QUE TRABAJAN POR LOS SERES VIVOS EN CUALQUIER ÁMBITO.

Lourdes.

Mi hermana Concha escribe:

Lourdes, la historia de Tia Luchi y su canario yo la sabía, pero me he reído mucho por como tu la has contado. Como sabes, conozco el mundo veterinario perfectamente, pues he tenido perros durante muchos años y a su vez canarios (siempre de uno en uno ambos), por lo que te voy a contar una anécdota que me ocurrió cierta vez en el veterinario de mi barrio. Por aquel entonces yo tenía una perrita blanca -Luna- preciosa y era cachorro. Cuando me la trajeron tenía dos meses (se la encargué a un criador) y venía en un estado lamentable: canija, con el pelo enredado y sucio, y con fiebre. Inmediatamente la llevo al veterinario y de entrada me dice lo lógico, que me han timado; que estos perritos los traen del extranjero en mal estado porque son más baratos, y que lo que tengo que hacer es devolverlo y que me den mi dinero. Yo lo comprendí perfectamente, pero en aquel mismo momento me dio por mirar la cara de mi Luna, y sus ojos me miraban muy fijos, como diciendo "¿qué va a ser de mí?", o yo lo interpreté así. Entonces le pregunto al veterinario:  -¿Pero qué va a pasar con esta perrita si la entrego?; está mala y hay que curarla.  El veterinario me contesta:  -Yo se la puedo curar, pero es una tontería que se gaste usted el dinero si después la va a tener que devolver, además, si la devuelve tiene que ser ya mismo. Volví a mirar a la perra y sus ojos seguían fijos en mí; no lo dudé. Le contesto al veterinario: Mire, sé seguro que me han timado, pero usted sabe muy bien que este animal que tengo en mis manos no es un jarrón ni un peluche que se pueden descambiar; es un ser vivo, y yo no puedo entregarlo en este estado, así que por favor, cúrela que me quedo con ella. 

También la tuvimos dos días ingresada en la Clinica Veterinaria, pero se curó. Corría por el parque de Mª Luisa como un conejito, y su pelo era blanco y sedoso. Fue una perra noble y buenísima, que desgraciadamente se nos murió con cerca de dos años por otra enfermedad que cogió, a pesar de los muchos cuidados que siempre tuvo en mi casa. Es la única vez en mi vida -por ahora- que me han timado, pero fue el timo más dulce y triste a la vez que habrá jamás. No me arrepiento de lo que hice.

Concha.

Concierto de violín de Tchaikovsky

2011-12-25T11:10:00.000+01:00

Todos tenemos una debilidad dentro del gran mundo de la “Música Clásica”. Este concierto de violín en re mayor es mi debilidad.

Yo no recuerdo exactamente cuando empecé a interesarme por la Música con mayúsculas, pero creo que fue a finales de los sesenta cuando por las noches oyendo la radio en un transistor sintonizaba un programa de Música Clásica y me quedaba amansado escuchando esas maravillas que me dejaban dormir relajado y tranquilo.

Se que comencé a comprar casetes y discos de vinilo desde 1970 aproximadamente. Los conservo como oro en paño. Tengo discos de grabaciones antiguas ya descatalogados que son una joya. Cuando aprenda a subirlos a “la red” os avisaré para que los escuchéis.

Desde el primer momento me gustaron las grandes sinfonías y sobre todo los conciertos para piano y para violín y orquesta. De estos últimos guardo como un tesoro un casete del Concierto de Violín de Tchaikovsky, interpretado por Bronislav Gimpel un polaco que toca el violín como los ángeles (como los ángeles violinistas, claro) y un vinilo del gran Yehudi Menuhin. Con este Concierto que me impresionó tanto desde que lo escuché la primera vez le dí la coña a toda mi familia durante una temporada y no paré hasta que mi primo Arturo se lo aprendió y lo tocó al piano.

Se estrenó en 1881 y no fue bien recibido porque los interpretes se quejaron de su gran complejidad técnica y la dificultad de su ejecución. Hoy día es el concierto de violín preferido de casi todos los maestros y todos quieren lucirse al ejecutarlo. Cambió el modo de usar el violín como instrumento musical al darle mucha más complejidad, mas agilidad, mas vida, mas importancia.

Tiene tres movimientos:

Allegro moderato
Canzonetta: Andante
Allegro vivacissimo

Hace unos días he visto una película muy entretenida que se llama - El Concierto (La regalaban con el periódico El Público, que yo compro todos los viernes) donde el argumento gira en torno a este concierto de violín. Una buena película y una buena oportunidad de escuchar este concierto con una interpretación fabulosa.

Os dejo varias versiones de este concierto para violín, para que hoy día 25 de Diciembre, día de Navidad, si os apetece escuchéis un poco de Música Celestial.

De copas.

2011-12-23T00:54:00.003+01:00

Me ha encantado el articulo de Francisco Robles en ABC de Sevilla que se titula "El tonto del Gin Tonic".http://www.abcdesevilla.es/20111222/sevilla/sevp-tonto-tonic-20111222.html

Y me gusta porque define muy bien a una cierta clase de personajes que hace tiempo proliferan por las barras de los bares y copeos de moda y que tienen mas tonteras que el dormitorio de un Friki. Personajes que te cuentan una milonga sandunguera a costa del copazo que se van a meter entre pecho y espalda, como si fuera la cosa mas moderna e importante del mundo.

Hasta hace poco bastaba con saber el nombre de un par de guisquis escoceses -aparte del DYC de toda la vida- de dos o tres ginebras, casi siempre Rives, Larios, o Gordon y de la tónica de toda la vida para poder salir de copas con total tranquilidad. El ron era Bacardí y la vodka Smirnoff.

Mi pandilla de amigos, todos del barrio de Nervión, comenzamos a tomar “copas” no con menos de quince o dieciséis años.

Nuestro centro de reunión durante muchos muchísimos años fue el Bar Las Lilas, en la calle Eduardo Dato, esquina con Ventura de la Vega. Los dueños eran los padres de nuestro amigo Carlos Jimenez Nuñez. Mi recuerdo y mi cariño a su madre Laura Núñez Naranjo que acaba de fallecer.

En Las Lilas, donde pasamos casi todas las horas del día que no estábamos en le colegio, empecé a beber cervezas y a tomar los famosos “Chupito Las Lilas”, un bocadillito de lomo con lechuga que estaba para chuparse los dedos.

Al poco tiempo empezamos, en contra de la opinión de los camareros, a pedir “Cubalibres”. Manolo y Pepe, los camareros, dos señores desde la cabeza a los pies, nos aguantaron carros y carretas, bromas, peleas, impertinencias… siempre aconsejándonos con educación y señorío.

Por pesados los convencimos para que nos despacharan cubalibres, a pesar de tener entonces quince o dieciséis años. La verdad es que los pedíamos “a medias” que era una forma de gastar menos dinero, por el precio de uno bebíamos dos (costaba entonces cada medio cubalibre trece pesetas, unos ocho céntimos de euro). Entre el ruido de la máquina de discos a todo volumen, las maquinas de petacos, las partidas de dados a ver quien pagaba, los gritos y las broncas, los teníamos a los pobres camareros quemadísimos. A veces después de un par de copas nos cerraban el grifo y nos mandaban “a tomar el fresco un ratito”… eso era que nos fuéramos a dar la lata a otro sitio.

El “Cubalibre” de mi adolescencia mezcla de ron y cocacola se convirtió en “Cubata”, coctel que admitía todas las variantes posibles: ron, ginebra y todos los refrescos del mercado, despachados en un vaso largo con uno o dos terrones de hielo y, en algunos sitios pijas, una rodaja de limón.

Los fines de semana los amigos nos comprábamos nuestras botellas de ginebra Larios o Rives, cocacolas, fantas de limón o naranja y organizábamos una “fiesta” en cualquier tugurio con un tocadiscos o radiocasete e invitábamos a las niñas de los colegios del barrio. El objetivo fundamental no era beber, era bailar y el que pudiera “darse el lote”.

Carlos Jimenez “el dueño” de las Lilas, empezó con el negocio de los bares de copas y abrió un tugurio en el Arenal, en una bocacalle de Aurora, que se llamó “El Bodegón La Zalea”. Los camareros éramos nosotros, sus amigos del barrio. Corría el año 1974 y yo tenía 18 añitos.

Tendría que escribir un libro solo con las anécdotas de La Zalea. Eran aquellos años de “cuando era feliz e indocumentado”, motos que compraba mal y vendía peor, coches viejos que no recordaba donde los aparcaba, noches muy largas de juergas interminables, amigos de verdad, pisos alquilados entre unos cuantos, novias guapísimas… y copas… muchas copas.

Ginebras de garrafa a granel como la que bebíamos en “La Bodeguita San José” por las tardes antes de abrir “La Zalea” para entonarnos. Una ginebra en un vaso de caña, un duro, media tónica sueps ocho pesetas… sin hielo casi siempre.

Después vino la época del guisqui escocés. Yo siempre lo tomé con agua del grifo, bien aguadito. Nunca me ha sentado bien la cocacola, me parece un jarabe dulzón y me produce insomnio.

Afortunadamente superamos aquellos años sin grandes secuelas hepáticas ni trastornos psicológicos. Se fueron templando los ímpetus con el paso del tiempo, con la Universidad y las horas imprescindibles de estudio, con la madurez lógica y la responsabilidad… yo además porque con veintidós años me casé y tuve a mi hija Ana, un regalo del Cielo. Igual que ahora su hija Celsa.

Por eso hoy día que no me tomo una “copa larga” casi nunca, (a no ser algún fin de semana y rodeado de amigos), me hace mucha gracia cuando me quieren descubrir como hay que tomarse un Gin Tonic, cuales son las mejores ginebras y las mejores tónicas para cada una de ellas. Me acuerdo de mis maravillosas ginebras de garrafa y la tónica caliente, sin hielo, en vasos de caña…

A mi me sigue gustando un guisquicito de la JB muy aguadito o uno de malta solo con dos o tres terrones de hielo, después de las comidas. El Gin Tonic me gusta mucho, pero me acuerdo de un refrán ingles que dice: “Uno es poco, dos esta bien y tres vuelven a ser pocos…”

Por cierto, el otro día me prepararon uno de gin Seagrant con Fever Tree, bayas de enebro, pepino, semillas varias, hielo compactado, servido por una barrita serpentina, agitado, no batido, en copa de balón ancha, a dos grados centigrados… que estaba para tirar cohetes.

Buen provecho.

Feliz Navidad.

2011-12-21T20:02:00.001+01:00

Es la frase de estos días. La frase retórica que decimos al encontrarnos por la calle, en el ascensor, en la botica, en el mercado o al despedirnos del médico: “¡Feliz Navidad!” o “¡Felices Navidades!” o ”¡Felicidades!”…

Miles de mensajes de móviles que todos nos desean lo mismo: ¡Feliz Navidad! Y yo muchas veces me pregunto ¿Feliz Navidad? ¿Nada más?

Bueno pues yo quiero deciros a todos, a mi familia a mis amigos, a mis enemigos, a mis lectores anónim@s, a los que dicen que no me echan cuenta pero me vigilan con el rabillo del ojo, a los que de verdad les importo yo y mi Cuaderno tres pitos… a todos os deseo Feliz Navidad.

Y con esto quiero decir:

No solo que seáis felices en “Navidad” desde el 24 de diciembre hasta el día de Reyes, sino que durante estos días de ojana y de sonrisas falsas os vaya por lo menos igual de bien que el resto del año.

Que no hayáis gastado mucho dinero en la Lotería de Navidad… ni esperéis que el día 22 (mañana) os toque, porque se que es muy improbable… casi imposible en mi caso, y además a mi me da un coraje grandísimo ver la alegría de los agraciados –que siempre parecen los mismos- celebrando con cava barato en el bar de la esquina el chorro de millones que les ha llovido del cielo… (Envidia cochina que me da…)

Pero de verdad os deseo que seáis uno de estos agraciados en el premio Gordo y que yo me muera de envidia cuando os vea saltando en la tele con la botella de sidra y el decimito en la mano…

Os deseo que terminéis el año en paz con la Hacienda Pública, que no os manden cada semana una cartita amarilla de recoger en Correos jodidas Notificaciones de multas o de embargos o de requerimientos o de impuestos o de s.p.m. …

Mis deseos de que si circuláis por carretera sea en unos días llenos de sol y claridad, que haya poco tráfico y que ningún loquito se cruce en vuestro camino.

Que la Benemérita sea ecuánime con todos nosotros y se le olvide en estos días tan especiales el afán recaudatorio.

Que no gastemos más dinero del que nos corresponde (del que tengamos) en regalos absurdos, en comilonas vacuas, en copas traidoras a media tarde consumidas en bares macabros, llenas de alcohol que nos atolondra las meninges y nos hacen decir paparruchas a troche y moche.

Que seamos todos respetuosos con las costumbres religiosas. Sobre todo con las costumbres religiosas de los demás y con las costumbres “de los que no son religiosos”. He aprendido que es una falta de respeto criticar las costumbres foráneas: los arbolitos de luces, los papanoel, los santaclaus, los del chandal colorao escalando balcones y ventanas, los renos tirando de carrozas, los ciervos de cuernos enormes… ya no me cabreo con esas cosas. Que cada cual viva estos días como le convenga.

Yo también deseo que los agnósticos, los ateos, y todos los de otras confesiones religiosas, nos dejen vivir nuestra Cristiana Navidad en Paz y en Gracia de Dios, sin ridiculizar nuestras costumbres, ritos y oraciones típicas de estas fechas.

Que los que aluden siempre a la “Moral” y a la “Etica” sean igual de responsables y respetuosos con los demás que los que “inventaron” esas palabras.

Os deseo a todos que los polvorones, mantecados, roscos de vino, peladillas, hojaldradas, nueces, etc, entren y salgan de vuestros cuerpos sin dejar “huellas” mensurables…

Que el alcohol ingerido en forma de cervezas, vinos, burbujas espirituosas y licores añejos, no proceda nunca del maldito “garrafón” de los cojones para que ustedes no padezcan las terribles “resacas” que tanto dañan a las neuronas cerebrales…

Que el Fin de Año sea una noche tranquila en todos los aspectos, ya sea en una Fiesta de miles de euros en Marbella o una tranquila velada en nuestra casa con nuestra S.E. (Santa Esposa) y con una botellita de cava “brut nature” de Hacendado… y doña Celsa gateando hasta que se aburra y se duerma.

Que todos nuestros hijos que van a salir esa noche especial del día 31, tan maqueados, tan guapos y felices, vuelvan a la hora que sea, pero sanos y salvos y mas felices todavía.

Que el día primero de enero empecemos todos el Año Nuevo con las pilas cargadas de energías para desarrollar los mejores planes y proyectos, y que estos sean facilmente realizables.

Que en el Nuevo Año estemos siempre “cargados” de solidaridad y de tiempo para ayudar a los que sabemos que nos necesitan. Y que disfrutemos haciendolo.

Que no llueva en ningún sitio donde salga una Cabalgata de Los Reyes Magos y que todos los niños disfruten de este día de Ilusión y Felicidad.

Porque debemos de regalar juguetes a todos los niños, sobre todo a aquellos que más los necesitan. Que hay muchos.

Y yo le pido a los Reyes Magos sacos llenos de Paz y Salud para todos vosotros.

Cuando digo: Feliz Navidad.

Duelo de Banjos.

2011-12-18T23:19:00.000+01:00

El nombre de la canción es “Dueling Banjos” (Duelo de banjos) y forma parte de la leyenda en la iconografía del cine.
La secuencia que vemos aparece al principio de la película Deliverance que en España se tradujo como - Defensa. Es una película de 1972 producida y dirigida por John Boorman, e interpretada por Burt Reynolds, Jon Voight, Ronny Cox y Ned Beatty. Está basada en la novela del mismo nombre de James Dickey, quien tiene un pequeño papel de sheriff en el film. Por supuesto recomiendo primero leer la excelente novela y luego ver la película. El guión fue escrito por él mismo y por John Boorman (a pesar de no figurar en los creditos).
Considerada como una de las mejores películas de la historia por muchos, destaca en ella la memorable escena musical del duelo de banjos entre el personaje de Ronny Cox, tocando la guitarra acústica, y un extraño chico muy habilidoso con el banjo.
El niño que toca el banjo no es actor, es un muchacho autista que vivía en la gasolinera en la que se paró el equipo de filmación, cerca del lugar donde se desarrollaba la película.  En un momento de descanso uno de los actores (Ronny Cox) cogió una guitarra y empezó a tocarla cerca del chico que tenía un banjo, se estableció un increíble diálogo entre los instrumentos, y el autista se expresó acaso de la única forma que deseaba hacerlo.  Así surgió espontáneamente esta notable escena que el director Boorman tuvo la feliz idea de no excluir de la película...
Tenemos que fijarnos en la expresión del chico... No es un actor, es un disminuido físico, un autista que vive aislado en una gasolinera perdida en un bosque de norteamérica. El niño, al principio expectante y desconfiado, a medida que crece la intensidad de la música se va dejando llevar por ella hasta transformar su cara inexpresiva y perdida, en plena expresión de gozo, de inmenso placer, de alegría rescatada, gracias al sonido y a ese ese guitarrista que "pasaba por allí". El niño se crece, brilla, vibra y exhibe su sonrisa escondida entre los pliegues de su deficiencia, sonrisa maravillosa que la magia de la música hace aflorar al exterior. Su sentido del ritmo y su maravillosa técnica es realmente sorprendente.

Al final del duelo, tras ese momento mágico, vuelve dentro de sí, dejando esa parte de su belleza eternizada en este film. Su cara vuelve a ser inexpresiva y no acepta el contacto humano.

Hemos sido testigos de un excelente duelo entre guitarra acustica y banjo que marcó una época en la música y en el cine. Pero a la vez hemos visto la luz contrapuesta a la oscuridad, el gozo y el sufrimiento.

Esta escena adelanta en gran medida el espíritu del resto de la película, aunque el chico no vuelva a aparecer en ella.

La revista New York Times la consideró como una de las "1000 mejores películas de todos los tiempos".

Sartorius.

2011-12-14T14:43:00.002+01:00

Tatarabuelos

Luis José Sartorius y Tapia

Quiero que conozcáis algo de la biografía de mis Tatarabuelos paternos. Mi Tatarabuelo se llamaba Luis José Sartorius y Tapia.

Nació en Sevilla en 1820 y era hijo de un descendiente/inmigrante polaco Andrés Guillermo Schneider y Frier y una señora noble de Antequera Joaquina Tapia y Sánchez de Oviedo.

La verdad es que no tengo ni idea porqué el apellido del padre era Schneider y el del hijo Sartorius… si alguien lo sabe que me lo cuente.

Estos son los datos biográficos que he encontrado en Internet y por las hemerotecas:

- Al parecer se trasladó a Madrid muy joven, me imagino que a buscarse la vida.

- En Madrid se inicia en el periodismo de forma autodidacta y se impregna de política de la mano de Bravo Murillo, que pertenecía al Partido Moderado.

- Fundador en 1842 del diario El Heraldo, desde el cual se combatió la Regencia de Espartero, convirtiéndose en el principal órgano de prensa del Partido Moderado en los cruciales años de 1843-1845.

- Elegido Diputado a Cortes en 1843.

- En 1847 fue elegido por Narváez Ministro de la Gobernación. “Mientras ocupó esta cartera realizó una admirable labor. Creó la Escuela de Ingenieros de Montes, logró un incremento de la masa forestal, trajo el agua corriente, creó el cuerpo de policía y trató por todos los medios de mejorar la enseñanza primaria, entre otros medidas. Durante su gobierno, la cultura también experimentó un fuerte impulso y creó un régimen de propiedad que protegía el trabajo de los escritores. Por toda esta labor fue llamado el "mecenas de las letras españolas".

- Nombrado Conde San Luis por SM La Reina Isabel II, el 30 de Diciembre de 1848.

- Tuvo que dimitir de su cargo en 1851 acusado de falsificar actas electorales y amañar elecciones… “Honrados Gobernantes”…

- Volvió a presentarse a las elecciones y fue nombrado Presidente del Consejo de Ministros el 19 de septiembre de 1853, en plena crisis de los gobiernos moderados desde la caída de Juan Bravo Murillo. No tiene buena prensa como político y cuentan: “Tras perder varias votaciones en el Congreso de los Diputados y el Senado, el 9 de diciembre decidió disolver las Cámaras y gobernar mediante Decreto, vulnerando la Constitución de 1845. En este periodo inició la persecución de los moderados adictos a Leopoldo O'Donnell, así como a los progresistas hasta que se produjo La Vicalvarada y, con ella, el fin de la Década Moderada y el paso al Bienio Progresista” Utilizando el poder de la prensa, censuró aquellas informaciones que resultaran contrarias a su política. El 30 de junio de 1854 estalló el pronunciamiento de la Vicalvarada que derrocó a Sartorius y puso fin a esta situación. La reina propuso un gobierno de coalición a O'Donnell y Espartero.

En 1842, Luis José Sartorius y Tapia contrajo matrimonio con Maria de los Remedios Chacón Romero de Cisneros, Dama de la Real Orden de Maria Luisa, natural de Antequera y fallecida en Zarauz el 10 de septiembre de 1898, (hija de Rafael Chacón y Urbina Séptimo Marqués de Zela, Barón de Santiesteban y Senador Vitalicio por Designación Real, y de Maria del Amparo Romero de Cisneros y Nagüens. Esta señora era viuda y ya tenía un hijo.

Esta señora de Antequera curiosamente era prima de una rama de la familia Pareja-Obregón Chacón. Los interesados pueden ir a- - Condado de la Camorra

Maria de los Remedios Chacón y Romero de Cisneros

De este matrimonio nacieron:

- Isabel Sartorius Chacón (Paris 1856)

- Laura Sartorius Chacón.

- Leonor Sartorius Chacón.

- Maria Concepción Sartorius Chacón (1859)

- Luis Sartorius Chacón.

- José Sartorius Chacón.

- Fernando Sartorius Chacón. Segundo Conde de San Luis.

Mis Bisabuelos.

Maria Concepción Sartorius y Chacón. Nace en Madrid en 1859 y casa el 30 de abril de 1887 con Juan de Dios Pareja-Obregón y Moreno de Villena, 7º conde de La Camorra, (hijo de Francisco de Paula Pareja-Obregón y Aguayo y de Francisca Moreno de Villena y Gonzalez de Aguilar).

“Parte” de la boda:

En Antequera, (San Sebastián, libro 31, folio 28).- El sábado 30 de abril de 1887, el sacerdote D. Francisco Luque y Ruiz autorizó el enlace matrimonial de D. Juan de Dios Pareja Obregón y Moreno de Villena, Conde de la Camorra, de 28 años de edad, hijo de Fco. de Paula Pareja Obregón y Aguayo, difunto, y Dª Fca. de Paula Moreno de Villena y Gonzalez de Aguilar, con Dª María de la Concepción Sartorius y Chacón, de 28 años, natural de Madrid, hija de D. José Luís Sartorius, Conde de San Luís, Presidente que fue del Consejo de Ministros, ya difunto, y Dª María Remedios Chacón y Romero de Cisneros. Presenciaron el matrimonio como testigos D. Juan Chacón Romero de Cisneros, Comandante de Caballería; D. José Avilés-Casco y López de Castro, Abogado y D. Cayetano Díez de Tejada y Rojas, Tte. Coronel de Infantería, todos ellos casados. Los padrinos fueron D. Joaquín de Rojas Pareja Obregón (VIII Marqués de la Peña de los Enamorados), soltero, y Dª Maria Concepción Chacón Romero de Cisneros, viuda del Teniente General Solar Ibáñez y vecina de Madrid Año 1887.-

Mis Abuelos

Fueron sus hijos:

- Juan de Dios Pareja-Obregón y Sartorius. 8º Conde la Camorra. Casó con Maria Posse y Marcos.

- Joaquín Pareja-Obregón y Sartorius. Conde de Prado Castellano. Casó con Pilar Garcia Fonfrede, estos son mis abuelos, que tuvieron cinco hijos:

· Joaquin, Juan de Dios, Pilar, Celso y Manuel Pareja-Obregón Garcia.

Afortunadamente todavía nos queda tio Juan de Dios y que sea por muchos años.

PD. Se acepta todo tipo de información al respecto. Muchas gracias.

El Niño Miguel

2011-12-12T00:31:00.001+01:00

A los que nos gusta el flamenco de verdad, no “el flamenquito”, estamos de enhorabuena por el gran número de cantaores y tocaores jóvenes que están despuntando y nos van llenando las entrañas de voces nuevas con aires flamencos de toda la vida, con nuevos soniquetes pero sin restar pureza, con sabor y duende.

Jóvenes artistas que no pretenden inventar ningún palo ni modificar el cante, pero que con la frescura de sus voces nos devuelven a la juventud de las grandes figuras de todos los tiempos: Manuel Torre, don Antonio Chacón, Joaquin el de la Paula, Vallejo, El Niño Gloria, Pepe Marchena, etc ,etc, hasta llegar a Tio Borrico, Terremoto, Antonio Mairena, Manolo Caracol, Valderrama… y ya mas recientes Chocolate, Fernanda y Bernarda, Chano Lobato… y Camarón de la Isla.

La guitarra flamenca también esta viviendo un momento excepcional con jóvenes maestros que con sus toques recogen la herencia de Niño Ricardo, de Sabicas, De Diego del Gastor, de Juan Habichuela, Melchor de Marchena, de Paco de Lucía, de Manolo Franco, y muchos otros. Estos tocaores que en la actualidad triunfan son grandes estudiosos y virtuosos y llevan la guitarra flamenca por todos los países del mundo.

Pero hoy me quiero alegrar de que un genio de la guitarra flamenca haya vuelto a subirse a un escenario a dar un concierto: El Niño Miguel.

Miguel Vega de la Cruz nació en Huelva en 1952. Hijo de guitarrista flamenco, El Tomate, iniciador de una saga de grandes tocaores. Desde muy joven despunto como un virtuoso de la técnica guitarristica y con unas cualidades asombrosas.
Grabó dos discos verdaderamente maravillosos en 1975 (La Guitarra del Niño Miguel) y 1976 (Diferente), con temas compuestos por el, cosechando grandes éxitos y numerosos premios. Se convirtió en “artista de artistas”, su carrera era prometedora e imparable, elogiado por todos sus compañeros y con los mejores cantaores queriendo compartir cartel con Niño Miguel.

Dos graves enfermedades se cruzan en su camino. Un brote esquizofrénico y una compulsiva adicción a la heroína. Muchos años de lucha, de soledad, de angustia, de tratamientos, de recaídas, de aislamiento, de vivir en el filo de la navaja, de estar “mas payá que pacá”, de deambular como un zombi por Huelva tocando una guitarra vieja de tres cuerdas para quien quisiera darle una limosna… una vida de héroe genial y de personalidad irrepetible.

El 29/11/11 reapareció en Sevilla en el Teatro Central, con buen aspecto, serio, de pocas palabras, pero con un toque impresionante lleno de musicalidad y de maestría flamenca.

Aquí os dejo una muestra: http://youtu.be/jdsFE2Sl5Og

Aunque la calidad del video no es muy buena, lo importante es la música. Esta solo en el escenario con su guitarra flamenca, ahora con seis cuerdas, pero parece que hubieran dos o tres guitarristas tocando con el…

Yo me quito el sombrero señores.

El Método Científico (y 2)

2011-12-08T01:46:00.000+01:00

2. Evaluación, Inducción y Análisis.

Es el segundo paso del Método Científico y quizás sea el más complicado de explicar (por lo menos para mi).

Una vez que se han recogido los datos de la Observación -cuantos mas datos observados mejor- hay que evaluar los datos, ordenarlos y analizarlos con el objetivo de sacar conclusiones que nos permitan formular una hipótesis.

En la antigüedad el análisis de los datos observados era lento y dificultoso. Hoy día con las modernas máquinas que cuentan, almacenan, ordenan, clasifican, archivan y computan millones de datos al mismo tiempo, este paso se ha quedado un poco obsoleto porque la verdad es que lo suelen llevar a cabo unas maquinitas cojonudas que tenemos en nuestras casas que se llaman “ordenadores” y los americanos les llaman “computadoras personales” (PC).

El problema de este paso es que casi todos tendemos a “deducir” resultados antes de llegar al final del Método Científico. Error. Deducir es llegar a un resultado general a partir de datos particulares utilizando la lógica. Es sacar conclusiones basadas en la evidencia. Ejemplo: si observamos cientos de miles de mirlos y todos son negros negros, deducimos lógicamente, que “todos los mirlos son negros”. Es refutable. No es el Método Científico que nos interesa.

Inducir es ir más allá de la evidencia: a partir de muchos datos particulares y distintos (lo observado) llegaremos a una consecuencia general (la Hipotesis), mientras no se demuestre lo contrario. Ejemplo: en un árbol hay cien mirlos negros, observados y contados. Podemos decir (Hipotesis): “todos los mirlos de ese árbol son negros”… pero entonces aparece y se posa en el árbol el famoso mirlo blanco. Entonces lo que podríamos probar sin equivocarnos (Tesis) es lo contrario : “no todos los mirlos son negros”. Esto, aunque parezca una perogrullada es la base del razonamiento científico.

Lo que tenemos que tener claro, y es donde yo quiero llegar, es que por mucho que se repita un fenómeno una y otra vez, no quiere decir que podamos llegar a conclusiones verdaderas e irrefutables. Tenemos que demostrar la irrefutabilidad de nuestra conclusión. Eso es dificilísimo.

Una vez que tenemos los datos ordenados y “computados”, que los hemos “analizados”, es decir que los hemos descompuesto en partes para mejor observarlos (lo que yo hacía de pequeño con los juguetes: “analizarlos”) y clasificarlos, debemos sacar conclusiones experimentales.

3. Hipotesis y 4. Experimentación.

Una vez observado un fenómeno o unos datos concretos, debemos formular una o varias hipótesis, es decir enunciar una proposición aceptable que ha sido formulada a través de la recogida de información y datos cuya finalidad es resolver un problema científico basandonos en la experimentación y demostración de los hechos.

“Toda hipótesis constituye, un juicio o proposición, una afirmación o una negación de algo. Sin embargo, es un juicio de carácter especial. Las hipótesis son proposiciones provisionales y exploratorias y, por tanto, su valor de veracidad o falsedad depende críticamente de las pruebas empíricas (que sean demostrables con experimentos) disponibles. En este sentido, la replicabilidad de los resultados es fundamental para confirmar una hipótesis como solución de un problema” à Wikipedia.

Es decir, podemos formular miles de hipótesis, desde las mas sensatas hasta las mas estrafalarias, pero el método científico obliga a validar dichas hipótesis por medio de la experimentación.

Muchas veces al intentar demostrar nuestra hipótesis mediante experimentos, se descubre algo que en realidad no estábamos buscando… (eso ha pasado muchas veces en la historia de la Ciencia).

Ejemplo: Hasta hace pocos días una de las Leyes mas importantes de todos los tiempos, la Ley de La Gravitación Universal, basada en la famosa ecuación de Einstein (1879) E=mc² , donde relaciona la energía, la masa y la velocidad de la luz, fórmula de la que se deriva, en teoría, que ningún cuerpo con masa puede alcanzar mayor velocidad que la de la luz y por lo tanto nada puede “viajar” en el tiempo mas rápido que luz. Esta Teoría aceptada como indiscutible hasta ahora, esta siendo puesta en duda tras los experimentos que se llevan a cabo en el acelerador de partículas CERN en Ginebra, donde se esta comprobando con gran asombro por parte del todo el mundo científico que hay unas partículas subatómicas (más pequeñas que el átomo) llamadas “neutrinos” que tienen una masa infinitesimal y que parece que “viajan” y llegan a la meta antes que la luz.

Para mas información sobre esto visita esta página: - CERN y Neutrinos

5. Tesis.

Conclusión, proposición que se mantiene con razonamientos.

Una vez que hemos formulado una hipótesis, la hemos explicado con claridad, la hemos demostrado con experimentos y/o la hemos reproducido en el laboratorio, la hipótesis se convierte en Tesis.

Por eso decimos siempre que algo es hipotético cuando queremos decir que es posible que sea así, pero que necesita demostración real y empírica (con pruebas veraces).

En realidad las proposiciones, cuando dejan de ser hipótesis en realidad se convierten en “una verdad como un piano”.

¡Vamos, digo yo…!

PD y Conclusión por mi parte:

· Nada es verdad ni es mentira… todo depende del color del cristal con que se mira.

· Lo que hoy es una “verdad como un templo”… mañana puede que no.

· Afirmar categóricamente es contrario a la Ciencia.

· Lo bueno que tiene escuchar mucho y hablar poco es que a veces la tontería que tu pensabas decir la dice alguien antes que tu.

· Con el paso de los años, y a pesar de tener “mentalidad científica” para casi todo, voy desarrollando un truco personal para (intentar) ser feliz: creo en lo que me da la gana.

El Metodo Científico. (1)

2011-12-04T23:14:00.005+01:00

Todos nacemos “científicos” porque nacemos curiosos. Instintivamente, incluso desde antes de nuestro nacimiento empezamos a desarrollar un “método instintivo natural”. Nadie enseña a los bebés a mamar o a llorar cuando tiene hambre o sueño. Pero a medida que pasan los días los recién nacidos vamos “tomando nota” de todo lo que nos rodea. Vemos luces y sombras, oímos, tocamos, tenemos sensaciones físicas, frío, calor, sueño, hambre… que se convierten en sentimientos que van quedando impresos en nuestro cerebro.

Desde que nacemos interactuamos con el medio que nos rodea. Actuamos. Comparamos. Sacamos conclusiones. Aprendemos a aprender. A esa manera instintiva y natural de “aprender a aprender” se le llama “el instinto natural”.

No cabe duda que existen personas desde que nacen con diferentes instintos o cualidades. Lo cual no quiere decir nada, no implica ser ni mejor ni peor. Me consta que hay personas que entienden la música desde su nacimiento; otros entienden sin dificultad los más complicados números y otros escriben las mejores poesías y relatos jamás leídos. Ya sabemos que nuestro cerebro es capaz de desarrollar hasta ocho tipos distintos de capacidades distintas o inteligencias: inteligencias

Vamos cumpliendo años y nuestra curiosidad va en aumento… o no. Muchas veces aceptamos los fenómenos físicos y científicos porque sí, porque los vemos a diario y como algo natural y lógico. Pero a algunos nos cuesta (y nos gusta) aprender o comprender desde las cosas mas sencillas hasta las más complicadas. Somos muy curiosos y queremos conocer el “por que” de casi todo, y tenemos que hacerlo de alguna manera mas específica.

Yo recuerdo que desde muy jovencito era muy curioso. Tanto que los regalos de Reyes Magos, como los coches eléctricos, los CinExim, etc, me duraban un ratito pues mi interés era desmontarlos y ver que es lo pasaba por dentro. Después llegó mi afición por la química, mi “laboratorio” casero de alquimia donde intentaba transmutar metales y fabricar la mejor pólvora incendiaria… los visillos de las ventanas fueron testigos de mis experimentos.

Mi cuñada Ana María Prieto es catedrática de Lengua y Literatura y me daba clases de Lingüística en COU (antes de ser mi cuñada). A la pobre yo la tenía frita a “¿ por que?” cada vez que explicaba su asignatura. Un día ya harta de mi me dijo que me fuera a Madrid a preguntarle “por que” a Vidal Lamiquiz, que era quien había escrito el libro de texto…

Pero todos los grandes avances científicos de la humanidad se han producido respondiendo a esa simple pregunta: ¿por qué? Y la respuesta se encuentra siempre teniendo que dar los mismos pasos: Observación, Inducción o Evaluación, Hipótesis, Experimentación, Análisis y Tesis, pasos que conforman “El Método Científico”.

1. La Observación.

Desde el principio de los tiempos el hombre, curioso, observaba la Naturaleza, a los animales, a los astros en el cielo, las estaciones, los cambio que se producían en sus cuerpos. Sus observaciones fueron tan certeras que aun medimos el tiempo por los calendarios que usaban. Grandes “observadores” fueron Tales de Mileto, Anaximandro, Heráclito, Empédocles, Hipócrates, Aristóteles… su método se basaba en el “sentido común” y en “deducir” hipótesis tras observaciones repetidas.

Pero fue en el siglo XVI cuando Galileo Galilei (1564) comienza a observar otros fenómenos con “mentalidad crítica” o científica, es decir examina muchos fenómenos naturales con minuciosidad y los intenta explicar y reproducir mediante experimentos y posterior elaboración de Tesis y Leyes.

Ejemplo didáctico: Galileo observó con detenimiento la caída de los cuerpos y se preguntó cuales eran la fuerzas que los hacían caer. Observó, concluyó y demostró que dos cuerpos con la misma masa (misma forma y volumen) son atraídos con la misma fuera por la tierra, independientemente de su peso. Es decir dos bolas del mismo tamaño, una de plomo y otra de madera, dejadas caer desde la misma altura y en el mismo instante llegan al suelo con la misma aceleración y al mismo tiempo. Fue el descubridor de la fuerza de atracción de la gravedad terrestre. Hace poco algunos amigos se han reído de mi cuando he contado esto diciendo poco más o menos que yo estaba loco… que una bola de plomo cae con mas velocidad y llega antes al suelo que una bola de madera… Galileo lo demostró desde la Torre de Pisa y lo explicó con fórmulas matemáticas en 1590… y algunos todavía no lo creen.

Otro gran “observador” y científico: Francis Bacon (1561): “Se propuso ante todo reorganizar el método de estudio científico. Percibió que el razonamiento “deductivo” destacaba entonces a expensas del “inductivo” y creyó que, eliminando toda noción preconcebida de los hechos, se podía y debía estudiar al hombre y su entorno mediante observaciones detalladas y controladas, realizando generalizaciones cautelosas. Para ello, el estudio que el hombre de ciencia hace debe realizarse mediante observaciones que deben validarse. Los científicos deben ser ante todo escépticos y no aceptar explicaciones que no se puedan probar por la observación y la experiencia sensible (empirismo)”. --> Copiado de Wikipedia.

Isaac Newton (1642), el mas grande “observador” quizás de toda la historia. Observador del Universo, promulgó la Ley de la Gravitación Universal. Merece la pena leer un poco de la vida y obra de este genio en - Isaac Newton

Es decir la Observación es el primer paso del Método Científico.
Hay que atender “con los cinco sentidos”, recoger datos y hacer registros de los observado e intentar averiguar como y porqué suceden determinados hechos. En otras palabras, implica:

- Atención: disposición o estado de alerta.,

- Sensación: consecuencia inmediata del estímulo de un receptor orgánico.

- Percepción: Capacidad de relacionar lo que se siente comparandolo con otras experiencias.

- Reflexión: Empezar a hacer conjeturas e hipótesis con los datos obtenidos.

Lo que nos lleva directamente al punto 2. Inducción o Evaluación de los datos observados.

Continuará…

Montería.

2011-12-02T19:00:00.001+01:00

La “montería” comenzó como una modalidad de caza donde los rastreadores o “monteros” en compañía de sus perros de pisteo (sabuesos sobre todo, llevados con traíllas) salían al monte, caminando durante horas a rastrear las querencias nocturnas de las reses (jabalíes y osos en España; ciervos en Francia), a veces durante varios días, para una vez localizados los encames y refugios, organizar al día siguiente la cacería. Ellos eran los verdaderos “monteros”.

En los días siguientes se afanaban en rodear la zona los cazadores a caballo armados con lanzas o arcos y perfectamente compenetrados con una jauría de perros de presa (alanos, podencos, mastines, etc) adecuados para levantar a las reses ya “monteadas”, acosarlas y darles alcance y muerte en buena y competida lid.

En el sur de España se realiza esta modalidad de caza desde hace muchos siglos, existiendo registros escritos y pictóricos de hace más de 300 años. Era practicada principalmente por los Reyes, la nobleza y por sus invitados. Cazaban en grandes extensiones abiertas donde las reses tenían todas las oportunidades de escape y salvación.

Pues bien, “degenerando” (como casi todo en esta vida que nos ha tocado vivir), el perfil del “montero” actual es un señor adinerado que paga un capital por participar en cacerías impostadas, en una farsa de lo referido anteriormente. Las fincas están acotadas y malladas. Las reses “salvajes”: ciervos, jabalíes, muflones, gamos… están criadas con piensos y seleccionadas. Los cazadores se pegan un desayuno de postín, llegan a los puestos en cochazos de lujo, se apostan en armadas (líneas de cazadores pegados unos a otros) y se sientan a esperar en cómodos banquillos con viandas servidas por secretarios/camareros, usan rifles de matar elefantes a dos kilómetros, miras telescópicas espaciales, munición destructora… y todo esto sin despeinarse, con sus mejores galas, encorbatados y bien abrigados.

La “mancha” o zona de cacería, rodeada de rifles, será “batida” por las “rehalas” de gran número de podencos, alanos, y mastines cruzados, que dirigidos por los perreros conductores no van a dejar detrás a ninguna res que por allí campee. Los perros son ahora los auténticos “monteros” de esta modalidad de caza. Los tiradores se limitan a interrumpir de un balazo certero la cacería de los perros. Se otorgan trofeos -“medallas”- por cobrar a los mas cuidados y mejores conservados ejemplares de cada especie.

Todo este rollo es para ilustrar esta foto que me llena de alegría cada vez que la contemplo:

Manolo, Celso, Juan de Dios y Joaquin.

Esta tomada en El Puerto de la Virgen, la finca de cacería que tenía mi tío Juan de Dios, en Zufre. Era una buena serranía para la cacería de cochinos jabalíes.

Este día se retrataron en la que creo que es la última foto de los cuatro hermanos juntos, después de montear durante varios días. La foto se hizo sobre 1975, creo recordar. También aparecen dos personas queridísimas y muy unidas a la familia: Eduardo Jaén “El Chico La Rumba” y detrás Ricardo Perez Tallafet, “Ricardo”, siempre los dos con nosotros desde que éramos chicos y nosotros con ellos.

Sobran mas comentarios.

Diego Puerta

2011-11-30T16:53:00.002+01:00

Otro amigo y "paciente" que se acaba de marchar: El Torero Diego Puerta.

Un Señor Torero que se gano el respeto de todos los compañeros de profesión por su Verdad delante del toro, su Valentía sin aspavientos, su Maestría sin engolamientos ni alardes, su Hombría como Matador de Toros, su Nobleza como persona...

Cuando dijo, estando en lo más alto del escalafón : " me voy", se fue con los suyos, con su mujer y con su gran familia, a disfrutar de su buen merecido descanso, tras dieciseis años de jugarse la vida sin trampas delante de los toros mas bravos.

Agricultor modélico y excepcional ganadero de reses bravas y caballos españoles.

Os puedo asegurar que he visto su cuerpo cosido de cicatrices de cornadas, algunas de ellas espeluznantes.

Y que jamás le ha tenido miedo a la muerte.

Un tío.

Un pico y una pala...

2011-11-28T22:53:00.001+01:00

Me encanta la frase “¡… un pico y una pala le daba yo a ese…!” tan sevillana y que encierra tanta filosofía y “buenos” deseos y que tanto califica al receptor de los aperos.

El pico y la pala, al contrario de la hoz y el martillo símbolos del “proletariado” dictatorial, no tienen connotaciones políticas ni sociales.

Para mi el pico y la pala simbolizan el honrado y durísimo trabajo del labrador, del agricultor, del campesino, del albañil, o del peón caminero. Significan trabajo duro, manos agrietadas y con callos, esfuerzo físico, sudor y jornadas de sol a sol…

Afortunadamente en nuestra sociedad industrializada ya no existen ese tipo de jornadas de trabajo, pasaron a mejor vida tanto las herramientas susodichas como hemos pasado a mejor vida todos los trabajadores gracias a el "democracia-capitalista" que promueve I+D+I. El pico y la pala cuelgan ya como adorno en las paredes de las fábricas y haciendas.

Pero en mi vida habitual me acuerdo mucho del pico y la pala. Me explico:

· Cuando veo a un botarate decir paparruchas, es decir, a uno de nuestros “honrados gobernantes” ya sea de derechas o de izquierdas, de esos que tanto hablan sin conocimiento y que no han dado en su vida un palo al agua… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando veo a tantos jilones viviendo de la tele, en esos programas de la basura ajena, despotricando unos de otras y otras de uno… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando me tengo que tragar a esos presentadores, la mayoría moñas, que mariposean alrededor de la carroña de la sociedad, especialmente uno con la cara picada de viruelas… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando escucho a tantos tertulianos radiofónicos o televisivos, dando gritos y diciendo sandeces día tras días… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando veo a tantos y tantos “financieros” y “banqueros”, reuniendose para expoliarnos mas y mejor con la complicidad del gobierno… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando veo a los golfos apandadores trincar con alevosía y sinvergonzonería de los EREs, las comisiones, los blindajes, las asesorías… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando me tropiezo con tanto golfo sabihondo en mi quehacer diario, que pretenden hacerme comulgar con ruedas de molino… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando veo a tantos y tantos jóvenes perdiendo el tiempo y la salud, sin hacer nada de nada por salir del golferío cani o pija o jipi o flamenquito… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando observo a tantos agraciados (desgraciados) que triunfan en los deportes o las artes, pero son un mal ejemplo para la sociedad, sobre todo para los jóvenes… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando leo a tanto periodista opinador sabihondo, ya que siempre sabe mas que nadie de lo que sea sin salir de su periódico… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando veo a los asesinos y terroristas que están presos en las cárceles condenados durante años, en celdas acolchadas y con calefacción… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando veo algunos gilipoyas con ínfulas de grandeza, por haberse casado con la hija de un rey… me acuerdo del pico y la pala.

· Cuando… (añada usted lo que guste)… me acuerdo del pico y la pala.

Total, que como ustedes pueden ver, tengo muy presente en mi vida el pico y la pala.

Se me ocurre que podíamos hacer unos pins o ganchitos, de esos que se cuelgan en las solapas, con un pico y una pala, y hacer un montón de regalos de Reyes Magos a quienes se lo merezcan.

Que conste que yo tengo pico y pala desde hace muchos años.

Ahora os dejo, que me voy a cavar un rato…

La Operación Clavel

2011-11-27T12:49:00.000+01:00

Escribe mi hermana Lourdes:

El 25 de Noviembre de 2011, hace cincuenta años de la efemérides radiofónica y dramática denominada "Operación Clavel". 

Con éste precioso título, se sucedieron una serie de acontecimientos que empezaron con la tristeza de unas inundaciones, el despertar de los medios de comunicación en una España callada, la alegría de interactuar unos con otros quizás por primera vez después de una guerra civil… para terminar otra vez en final trágico. 

Y todo esto sucedió en Sevilla. Y muy cerca de mi casa. Yo tenía seis años a punto de siete, y guardo algunos recuerdos claros de ambulancias y bomberos pitando por la avenida y mi tata descompuesta en la cocina diciendo que su prima María, -la del Cerro- estaba allí, lo lloraba más bien con gritos de espanto, yo no sabía que hacer ante tanta confusión, ahí terminan mis recuerdos, aunque sé que a María no le pasó nada salvo el susto, ADG. 

Tal día como hoy hace medio siglo, el arroyo “Tamargillo”, un afluente del Guadalquivir, se desbordó, inundando gran parte de los alrededores y las zonas más bajas de Sevilla. 

En aquellas fechas, España empezaba a sacudir el polvo que dejan las guerras, lloraban a sus muertos pero con ganas de empezar una nueva vida, se oía la radio con su música, concursos y dedicatorias a la sobrina preciosa que acababa de nacer a una nueva era, había ganas de ser feliz, con lo poco que quedaba, con lo puesto, un baile, un refresco, un escaparate, una mesa camilla y una fresquera con la comida de mañana, eran situaciones que entonces se valoraban en su justa medida. 

Bobby Deglané fue un locutor de origen chileno que se hizo muy famoso en España por su simpatía y su profesionalidad y empuje. Enseguida vio la desolación del país y quiso astuta y acertadamente colaborar con la radiodifusión en alegrar la vida de una España todavía triste. Fue el creador de programas espectáculos de la radiofonía española, "Cabalgata fin de semana de 1951", "Carrusel Deportivo 1954", participó también en películas como "Historias de la radio", de José Luis Sáenz de Heredia. 

En 1961 desde los micrófonos de Radio España, fue uno de los principales artífices de la caravana de socorro a las víctimas de las graves inundaciones de Sevilla, ocurridas tal día como hoy. Así que desde primeros de Diciembre presentaba el programa diario "Operación Clavel", que comenzaba a las diez y media de la noche y se prolongaba a veces más allá de las cuatro de la madrugada. 

Entre músicas, su voz con acento chileno dulce y bien entonada, ilusión y fiesta, alegraba y animaba el espíritu de los españoles que vivían todavía las tragedias sin espanto porque habían terminado por acostumbrarse, pero a la vez, se solidarizaban en una especie de grito unánime a la señal de ¡vamos a levantar el país entre todos para poder ser felices de una puñetera vez!. 

Fue un éxito de emisión y un alarde de inteligencia a la hora de plantear un programa de radio con diversión y motivación. Se recogió bastante dinero a pesar de los pesares, víveres de primera necesidad, alguna chuchería traída de Madrid y hasta cinco mil globos de colores para los niños inundados del Tamargillo. El propio Cantiflas, desde México hizo una llamada de solidaridad para con el pueblo español. Lo nunca visto. La felicidad y la ilusión llenaron a unas personas que por primera vez veían que las cosas tenían arreglo, y con buen ánimo y diversión... algo increíble después de la oscuridad sangrienta, del frente traidor, del hambre y las lágrimas… ya se acababa todo.

La caravana partió de la plaza de Legazpi de Madrid en la mañana del 18 de Diciembre de 1961. Varios miles de personas y diferentes autoridades dieron la despedida al convoy del que formaban parte más de cien camiones, cedidos por empresas y particulares. Artistas, locutores, personalidades y personas felices, hicieron el recorrido hasta Sevilla, parando en Córdoba donde se hizo una gran función de teatro, y más tarde en Ecija y Carmona. La caravana de la felicidad ocupaba catorce Km. de carretera y la radiodifusión la retransmitía a cada instante, fue un gran acontecimiento, un movimiento de maravillas que se necesitaban, más que por las inundaciones, por la alegría del regreso a la felicidad apaciguada y generosa. 

El 19 de Diciembre se entra en Sevilla, las gentes se asomaban a las puertas y a los balcones para ver a la misma ilusión pasando ante ellos mientras la oían por los aparatos de radio. Hasta una avioneta vino de Madrid para captar tan grande acontecimiento…  

La avioneta hacía vuelos rasantes para tomar imágenes del acontecimiento, con tan mala suerte que rozó un cable de alta tensión y cayó en picado y encima del público. Fueron más de veinte muertos y centenares de heridos. Pero aún con la tremenda tragedia, las gentes hicieron sus repartos a los inundados perplejos, se cerraron los ojos por un momento, y la vida y la felicidad quisieron continuar a pesar de todo, porque no se sabe lo que es hasta que no se pierde. 

Hoy hace solo cincuenta años.

-  Lourdes Pareja-Obregón.-

26/11/11 20:08

Mi hermana Concha sigue:

Efectivamente Lourdes, nosotras teníamos seis años y yo también tengo algunos recuerdos difusos de aquel trágico día, pero Enrique, mi marido, que entonces tenía quince años, me cuenta que lo recuerda perfectamente.

Dice que él se fue a ver la llegada de la Operación Clavel a la avenida de Menéndez Pelayo, enfrente del antiguo Equipo Quirúrgico, también llamado Casa de Socorro, pues las numerosísimas personas que esperaban la llegada de la ansiada comitiva de camiones repletos (y no tan repletos) de ayuda para los miles de damnificados por la “riá”, se extendía desde casi el centro de la ciudad hasta la carretera de Madrid, cerca del aeropuerto. Me comenta Enrique que él vió con sus propios ojos, numerosos caballistas vestidos de corto, con sus sombreros de ala ancha y todos sus avíos, llevando a la grupa a mujeres vestidas de flamenca; incluso dice que recuerda algún coche de caballo como si fuera la feria. La alegría era palpable y la gente estaba contenta, a pesar del drama sufrido por una ciudad que a duras penas salía de la posguerra.

Me cuenta que de repente comenzó un rumor de que algo grave había ocurrido, acompañado de alguna sirena de las pocas ambulancias que entonces existían, tan pocas, que Enrique dice que también vio con sus propios ojos como llegaba a la Casa de Socorro que estaba enfrente suya, un isocarro o motocarro, con varios heridos ensangrentados en la trasera del vehículo. De repente la alegría se transformó en desconcierto, miedo y tristeza, e inmediatamente se supo el trágico accidente de la avioneta.

De todas formas los camiones cargados (y no tan cargados) de ayuda llegaron a su triste destino, para aliviar las penas de una bellísima ciudad que siempre ha tenido la maravillosa cualidad de saber recuperarse de sus tristezas y remontar la vida como mejor pueda, en aquel momento esperando a Mr. Marshall, sólo que esa vez llegó, aunque hubiera sido mejor que nunca llegara.

Con todo el cariño del mundo para mi ciudad: Sevilla.

Concha.

La hambruna.

2011-11-26T00:09:00.001+01:00

Reflexiones antes de Navidad

Articulo de Carlos Enrique Bayo en Publico.es

Tan obsesionados andamos con la deuda soberana, la crisis del euro y la recesión del ladrillo, que nos hemos olvidado de los que están mucho peor que nosotros: los mil millones de personas que cada día se acuestan con hambre.

Las hambrunas que aquejan al planeta tienen múltiples causas, desde las sequías e inundaciones causadas por el cambio climático hasta la industria de los biocombustibles, que quita tierras y cultivos a la producción de alimentos para llenar los depósitos de los grandes todoterrenos del mundo rico.
Pero pocos saben que uno de los principales motivos de ese sufrimiento mundial –y de que cinco millones de niños mueran por malnutrición cada año en el Tercer Mundo– es la ingeniería financiera con la que los tiburones de Wall Street transformaron los mercados de futuros de las materias primas en una ruleta bursátil, con la que seguir enriqueciéndose, tras el pinchazo de la burbuja de las puntocom en 2000-2001.

En realidad, a los primeros que se les ocurrió tan estupenda idea fue a los banqueros neoyorquinos de Goldman Sachs, quienes ya en 1991 crearon un nuevo instrumento especulativo, un índice de 18 productos básicos –del trigo, el cacao, el cerdo, el arroz o el café, al cobre y al petróleo– para que los brokers pudieran también jugar en lo que hasta entonces era un mercado especializado.
A ese Goldman Sachs Commodity Index se sumaron después muchas otras grandes entidades financieras deseosas de aprovecharse de la llamada “apuesta de China”: la lógica creencia de que a medida que crezcan los ingresos de chinos, indios y otros integrantes de las nuevas clases medias de las potencias emergentes, consumirán alimentos de mejor calidad y en más cantidad. Una jugada segura.

Es lo que la Conferencia sobre Comercio y Desarrollo de las Naciones Unidas (Unctad) denomina “financialización” de los mercados de productos de primera necesidad. Un fenómeno que se desbocó cuando los lobbies financieros norteamericanos consiguieron que el Congreso de EEUU aprobase por la vía de urgencia –para compensar a los mercados del colapso de la burbuja digital– una legislación que permitió a los grandes fondos de pensiones y hedge funds que empezasen a especular con derivados de esos índices de materias primas. Acababa de empezar el siglo XXI y tanto republicanos como demócratas abrazaban el credo de la desregulación financiera.

El resultado fue tan espectacular como ignorado por políticos y ciudadanos: en sólo cinco años, las posiciones de los fondos en el mercado de materias primas pasó de 13.000 a 317.000 millones de dólares. Esa tremenda multiplicación especulativa buscaba, por supuesto, que los precios de esos productos básicos se disparasen, para obtener pingües beneficios con los astronómicos márgenes entre lo que se paga a los agricultores (fijado de antemano e invariable) y lo que se acaba cobrando a los consumidores.

Y así fue. Según los cálculos de la Unctad, en la primera década del siglo los precios medios del trigo, el maíz y el arroz prácticamente se triplicaron… produciendo decenas de miles de millones de beneficios a los especuladores bursátiles, con los que compensaron sus pérdidas en las temerarias operaciones de las hipotecas subprime, los activos basura y los CDS.

Entretanto, en 2008 estallaban revueltas del hambre en una treintena de países del Tercer Mundo, donde la mayoría de la población tiene que gastar en alimentos el 70% de sus ingresos y no puede costear ni la menor subida de precios; simplemente ha de pasar hambre.

Ni siquiera la actual crisis económica global ha frenado ese encarecimiento de los productos de primera necesidad, pues el año pasado los precios de los cereales aumentaron en más del 60%.

“El mercado de los alimentos se ha convertido en un casino”, declaró Joerg Mayer, de la Unctad, a The Guardian. “Y por una única razón: hacer que Wall Street gane todavía más dinero”.

Carlos Enrique Bayo es redactor-jefe de Mundo en Público, ha sido corresponsal en Moscú (1987-1992) y en Washington (1992-1996), así como máximo responsable de Internacional en cinco periódicos distintos. Ha actuado como enviado especial en los conflictos de Afganistán, Camboya, Oriente Próximo y Armenia-Azerbaiyán. También ha cubierto eventos históricos como la caída del Muro de Berlín y la matanza de Tiananmen, entre muchos otros acontecimientos mundiales.

Otra dirección interesante:

El Negocio del hambre.